En marge d'une vie

Au coeur d'un labyrinthe enfoui sous les fondations d'une ville, errent deux personnages qui ne semblent pas concernés par les affaires du monde.Derrière les murs et sous les planchers, ils épient, commentent et consignent les faits et gestes des habitants.Seul un étroit montecharge relie cette organisation secrète au dehors...

Le fugace est saisi et métamorphosé en trace. Le poèmeréfléchit cette opération et la rend sensible dans son espace.L'ombre, alors, bat comme une aile que les yeux ne voientpas: elle est à l'intérieur de la vue. Elle indique, non sansironie, que l'essentiel va d'un mot à l'autre sans que cettecirculation, qui est seulement lisible, se donne à voir. Ce qu'onne voit pas, tout en percevant sa présence, est pareil à l'oubli,qui renferme la disparition tout en étant, et lui seul, propice àl'apparition. D'où ces deux vers d'une évidence inépuisable:"le ciel est un manteau lucide/l'oubli s'y cache pour penser".

Entre un repas avec Michel Audiard et un slow entre les bras de Nancy Holloway à La Grange, voici qu’apparaissent, sur le devant de la scène, de curieux personnages : un motard accoucheur, une secrétaire très improvisée, un drôle de Mohican qui arpente les dunes de La Coubre, un oncle pacifique arrêté par la Gestapo, des touristes éméchés chantant l’Internationale… Drôles ou tragiques, les anecdotes s’enchaînent, s’emboîtent façon puzzle, émaillées de jazz, de cinéma ; les personnages disparus se matérialisent, prennent la parole, dialoguent entre eux, avec le narrateur, avec le lecteur. Le proverbe malgache nous l’enseigne : « Les morts ne sont vraiment morts que lorsque les vivants les ont oubliés. » Ici, la mémoire de l’auteur, lui-même intervenant dans ce théâtre d’ombres, se fonde sur de petites histoires afin que ses « héros » puissent en toute sérénité vivre leur mort… Ainsi, ce qui aurait pu être un recueil de chroniques ou de nouvelles voire une galerie de portraits, devient un roman. Celui d’une région, celui d’un vie, de plusieurs vies.