Trois fois rebelle. Edition bilingue français-catalan

Grand penseur écossais, Adam Smith est l'auteur en 1776 de La Richesse des nations. Il y dessine tout un cadre considéré aujourd'hui comme le B-A-ba du libéralisme économique : la richesse vient du travail et le travail est mu par l'intérêt et le profit. Mais le travail de qui ? Pendant des années, la mère d'Adam Smith s'est occupée de son intello de fils, a préparé son dîner, lavé son linge, veillé sur sa santé et ses humeurs. Des tâches non rémunérées bien que vitales - parce que l'homme ne sort pas de terre tel un champignon. Sans sa mère, chez qui il a vécu toute sa vie, que serait devenu Adam Smith ? Pourtant ce fils est ingrat : pas une ligne dans ses écrits sur le travail indispensable mais invisible de l'abeille qui s'affairait autour de lui sans en tirer aucun profit. Le péché originel de l'économie gît ici, chez ce vieux garçon qui n'a pas compris que derrière tout homme qui réussit il y a des femmes qui triment. Le libéralisme est sans doute dangereux pour la planète ; Katrine Marçal nous prouve, très sérieusement mais avec humour, qu'il l'est aussi pour les femmes.

Pourquoi nous a-t- il fallu des millénaires, ou presque, pour inventer la valise à roulettes ? (Un homme, un vrai, porte ses bagages lui-même.)Pourquoi avoir imaginé que la défaite de Kasparov contre Deep Blue signerait la fin de la suprématie humaine, quand les meilleures intelligences artificielles peinent encore à plier une chemise ? (C'est que nous mesurons notre humanité à l'aune du génie masculin rationnel et scientifique.)La machine remplacera-t-elle le travail des hommes ? (Avec un petit "h", peut-être bien que oui ! ) Combien de fois sommes-nous passés à côté d'une invention ou d'une innovation parce que c'était une idée de fille ? Dans cette histoire du progrès par ses erreurs et ses lacunes, Katrine Marçal nous emmène dans un voyage passionnant au coeur de ce frein puissant que sont nos représentations. Un essai enthousiasmant pour changer de perspective et ouvrir grand la porte à l'ingéniosité féminine !

Les cadavres avaient été jetés sur un tas d'ordures. Trois types. Criblés de balles. Surtout à la tête. Pas joli joli. - Photographie les macabs, m'ordonna le commissaire. Surtout le visage, c'est pour l'identification. J'ai regardé les corps. La nausée est montée. J'ai protesté : - Et votre photographe, il fait quoi ? Le commisssaire pointa un gros à qui il manquait la moitié du crâne. - Il est là.