Mortes saisons

Souviens-toi, on rêvait d'un monde de justice? Vera Nad, vingt-six ans, jeune femme au visage d'ange. Morte. Son corps, ou ce qu'il en reste, est retrouvé un matin dans un entrepôt désaffecté. La police conclut à un règlement de comptes entre dealers. Les coupables sont rapidement arrêtés. Affaire classée. Pas pour tous. Mister, le pianiste au grand c'ur, et Bob, son acolyte, chauffeur de taxi érudit, ne croient pas à cette version des faits. Vera était leur amie, ils se doivent de mettre au jour la vérité. Une quête qui les conduira des hautes sphères de la politique française jusqu'aux rives lointaines du Danube. De Paris à Vukovar. Des riches demeures des princes aux charniers des Balkans. Du présent au passé. Car en tout temps règnent le mal et la corruption, en tout lieu les plus bas instincts de l'homme se déchaînent. Et seul l?écho des cris des victimes ne meurt jamais. Quatre ans après le phénoménal Garden of love, Marcus Malte renoue avec son duo de personnages fétiches pour composer cette fois une somptueuse ballade aux accents jazz. Un chant d'amour, poignant, dans lequel ces « voix chères qui se sont tues » n'en finissent pas de résonner.

Il n'a pas de nom. Il ne parle pas. Le garçon est un être quasi sauvage, né dans une contrée aride du sud de la France. Du monde, il ne connaît que sa mère et les alentours de leur cabane. Nous sommes en 1908 quand il se met en chemin - d'instinct. Il rencontre alors les habitants d'un hameau perdu, puis Brabek l'ogre des Carpates, philosophe et lutteur de foire, et découvre l'amour charnel avec Emma, mélomane lumineuse. Viendra ensuite la guerre, l'effroyable carnage, paroxysme de la folie des hommes et de la civilisation. A sa façon singulière, radicale, drôle, grave, Le garçon est l'immense roman de l'épreuve du monde.

Résumé : "Quatre textes à tir tendu, écrits à ras des émotions, taillés dans le vif du destin de quatre hommes confrontés à l'absence. D'une femme, d'une mère ou d'un fils. Marcus Malte distille avec subtilité les éléments d'un drame ancien... Phrase après phrase, sans un mot de trop, il compose une sorte de conte maléfique, noirissime, où l'étendue du paysage dans lequel il prend place fait écho à l'immensité de la solitude de son héros. Intérieur nord, le titre est beau et parfaitement ajusté à ces quatre voix d'hommes à l'hiver de leur chemin, quand les cendres sont froides et le désir éteint. Contes des jours de pluie et des nuits sans fin..." Télérama.