Les secrets du Jour J. Opération Fortitude, Chruchill mystifie Hitler

Résumé : Officier du service secret "privé" de Churchill, Bob Maloubier a participé à la Résistance, vécu dix ans de guerre tiède et froide au sein des services secrets français avant de passer par trente années de fortunes diverses en Afrique et au Moyen-Orient. L'existence de Claude Edward Marjoribanks Dansey ne pouvait que lui inspirer une vive curiosité. Surnommé "Oncle Claude", "Mister Z" ou "Dansey la chaussette", ce personnage impénétrable et controversé mena en bateau des années durant les services secrets alliés et adverses. La guerre gagnée, certains des ténors du Secret Intelligence Service ont confié leurs souvenirs à des chroniqueurs. Pas Dansey ! Il est mort bouche close. S'appuyant sur les récits de témoins directs et de nombreuses anecdotes, Bob Maloubier retrace ici le parcours ignoré et fascinant de celui qui fut le plus grand espion du XXe siècle. Et qui a tout fait pour laisser un minimum de traces derrière lui, secret oblige...

OLLA MONTEVIDEO!Bruxelles gèle sur pied. Le jet historique du Manneken-Pis a pris en glace; il décrit une élégante arabesque de cristal étincelant. Nicole et moi sommes ses seuls admirateurs. Pourtant elle coule un regard inquiet aux alentours:- Tu es sûr que nous ne sommes pas suivis?- Ne crains rien. Nous ne sommes pas Bonnie & Clyde, voyons, et Carmen ne nous a pas collé un bataillon de malfrats au train! De plus, j'ai appliqué à la lettre les règles de sécurité, plus pour satisfaire Faure-Baulieu, il faut dire, que par conviction personnelle.Les règles de sécurité, Faure-Baulieu, l'une des têtes pensantes du SDECE, service de documentation extérieure et contre-espionnage pour les intimes, la «Maison», la «Boîte», la «Boutique», la «Piscine» et, il y a dix ans, la «Muette» - en est un adepte convaincu. Regard acéré sous des sourcils froncés, mèches battant en retraite sur un vaste front bombé, mâchoire de bouledogue; nous l'avons surnommé «Beethoven». Lorsque Carmen, femme de Jo Attia, gangster de haut vol, prince du milieu et roi du non-lieu, a menacé de bonir à la presse qu'un officier de la Boîte - moi! - avait entraîné son homme dans une aventure qui s'était achevée dans un cul de basse-fosse de Tanger, FB. a pris le mors aux dents. Pourtant, je n'étais pour rien dans la déconfiture d'Attia; il la devait à ses propres gaffes. D'autre part je ne le «traitais» plus, j'avais passé le relais à mon jeune second. Toutefois, je l'avais recruté; Carmen ne connaissait que moi. Deux ans auparavant, alors que j'étais à court de tueurs à gages pour remplir les contrats que me confiait la Direction générale, j'avais fait appel à la fratrie qui regroupait anciens résistants, agents secrets, honorables correspondants, ouvriers, paysans, bourgeois et nobles se connaissant de nom, sans même s'être rencontrés.André Finkheimer, Alsacien et capitaine d'un maquis des environs de Toulouse, était une légende car il avait joué des tours pendables aux Allemands. À la libération de la ville, le 11 août 1944, il avait noyé ses compagnons d'armes dans le Champagne. Les jeunes d'alors, à l'image des desperados des Brigades internationales qui les avaient rejoints, portaient leurs grenades accrochées au ceinturon par la cuiller. Qu'une goupille vienne à céder... Dans le bar, une goupille a rendu l'âme. La grenade a roulé au sol... amorcée, fusant. André l'a saisie au vol, s'est jeté, bras tendu, derrière le comptoir en hurlant: «Couchez-vous!» Un chirurgien l'a amputé en haut du poignet, un général l'a décoré, la République lui a versé une pension et lui a offert une main, gantée, en acier. D'où ses surnoms, «Petit Bras», «le Manchot» ou «la Paluche». Vainqueur, il a ouvert un restaurant de bon ton rue Danrémont à Montmartre et une auberge du même style assortie d'un grand étang et de postes de tir au canard tout confort, cave à whisky comprise, à Picquigny, en Picardie, où il m'a présenté Attia, l'un des ses prestigieux clients. J'étais comblé: enfin j'en avais fini avec les demi-sel que me fournissait le «père» Trautman, chef du service 23, le service de contre-espionnage: petits délinquants, casseurs minables, escrocs d'occasion qui, contre une promesse de grâce, juraient de se convertir en sériai killers implacables. Hélas, mis au pied du mur, ils rendaient les armes et tentaient de s'éclipser avec, en poche, passeport et avance sur prime! Ma section Exécutions avait été brocardée «Murder Incorporated».

Dans les années 1990, Paris Match m'ayant suggéré de rédiger un article sur Orly Airport, je m'y suis rendu pour me documenter. Le Service des archives d'ADP a été très coopératif. Il m'a ouvert ses dossiers, a même mis un coin de bureau à ma disposition. J'ai pris contact avec les " familles " composant le milieu : police, douane, personnel aérien, milieu médical, commerces, marginaux, clodos, putes et balayeuses de toutes couleurs hantant les halls déserts à 3 heures du matin. J'ai parcouru le périmètre, depuis ses catacombes jusqu'à sa morgue ; j'ai fouillé les archives des communes environnantes, de Paris et de la Bibliothèque nationale ; j'ai traîné à Orly sporadiquement pendant... deux ans. Je n'ai pas écrit d'article pour Paris Match, qui s'est lassé. Un jour, sous forme de manuscrit, Orlywood a reçu le Prix du livre de l'aéronautique !" Orlywood, une saga d'aventures, d'espionnage, de terrorisme, voire un polar - mais sans une once de fiction... un regard nouveau et décalé sur le plus mythique des aéroports français !