Un flic innocent en prison. Edition revue et augmentée

Manifester c'est comme du feu sur ma peau" dit l'une des militantes rencontrées par Dominique Loiseau, illustrant ainsi la difficulté pour les femmes d'investir la sphère publique. S'appuyant sur l'exemple de Saint-Nazaire, ville moyenne de l'ouest de la France à forte tradition ouvrière, cette étude trace un tableau tout à la fois sociologique et historique de cinquante ans de militantisme des femmes. Celui-ci s'exerce dans les associations familiales et féminines du courant catholique-social et du courant laïque (communiste en particulier). Histoire des organisations mais aussi itinéraires de femmes, à la croisée du politique et du privé, du collectif et du personnel : accompagnatrices du militantisme de l'époux ou militantes des premières associations de jeunes filles à l'aube des années trente, résistantes, engagées contre le fascisme ou au côté des organisations syndicales lors de grandes luttes ouvrières. Implantées dans les quartiers car souvent non salariées, elles sont aussi confrontées aux luttes pour la contraception et l'avortement, ainsi qu'au féminisme de la décennie soixante-dix. Associations et militantes de ce "syndicalisme de quartier" sont fréquemment mal reconnues par le syndicalisme d'entreprise, la condescendance régissant les relations entre les organisations ouvrières et les associations familiales reproduisant les rapports traditionnels hommes-femmes. Ce livre reconstitue pas à pas le fourmi

Bernard Loiseau... Du jeune apprenti qui se jurait d'avoir un jour trois étoiles au Michelin au chef le plus populaire de France : une vie au service d'un rêve. Une vie de labeur et de passion. Un personnage authentique, charismatique, angoissé comme tous les perfectionnistes. Cette quête de perfection a-t-elle eu raison de lui ? Pour Dominique, son épouse, ce livre est une façon de lui rendre hommage. Pour le lecteur, c'est la découverte d'un univers fascinant, d'un homme et d'un métier.

Le témoignage bouleversant de la femme de Bernard Loiseau. Le 24 février 2003, jour de la mort de mon mari, Bernard Loiseau, combien de temps m'a-t-il fallu pour prendre la décision de poursuivre son oeuvre ? Quelques minutes ? Quelques heures ? Je ne peux le dire exactement, mais l'évidence s'est imposée rapidement dans mon esprit. Si je ne voulais pas que notre monde disparaisse définitivement, que la Maison Loiseau s'écroule comme un château de cartes, que nos enfants sombrent dans un abîme de souffrance, je devais me ressaisir et avancer. Les clients, les journalistes m'ont mille fois demandé où j'avais trouvé la force de continuer. A cet instant précis, il n'était pas question de force mais bel et bien d'une réalité : j'avais trois jeunes enfants qui venaient de perdre leur papa, il y avait quatre-vingts personnes qui travaillaient chez nous, et des millions de Français qui aimaient Bernard comme un copain. Je ne pouvais pas les laisser tomber. Pourrais-je y arriver ? Quelles étaient mes chances de réussite ? A ce moment-là, je n'en avais pas la moindre idée. Mais je savais que j'avais une mission et que rien ne m'en détournerait. Avec le recul, je réalise maintenant combien toute ma vie d'avant m'avait d'ailleurs préparée à ce défi. Si je partage avec vous mon histoire aujourd'hui, ce n'est pas pour parader, ce n'est pas dans ma nature. Mais c'est bien parce que mon parcours est un signal fort à envoyer à toutes les femmes qui hésitent avant de se lancer dans un nouveau challenge, mais aussi à tous ceux qui un jour ou l'autre doivent se relever après un drame.