Les p'tits détours

Dans une époque dominée par la perte de repères, toujours plus connectée mais aussi peuplée de solitudes dont le nombre va en se multipliant, le grand anthropologue et ethnologue Marc Augé, à qui l'on doit l'introduction des notions de non-lieux et de surmodernité, se confronte avec l'acuité qui lui est propre à des questions centrales, relatives à l'humanité même de l'homme : le bonheur, la dignité, la confiance, l'augmentation préoccupante des inégalités. Ce volume, qui trouve dans le sens profond du partage de l'humanité générique habitant chacun d'entre nous son fil rouge, se présente comme une sorte de vadémécum pour le temps présent. Presque assoupi dans un pseudo-bonheur sédentaire, le sujet contemporain - pris entre peur du futur et relations superficielles - semble s'enliser dans un présent perpétuel, marqué par un climat de barbarie grandissant. Loin de laisser place au pessimisme, Marc Augé offre au lecteur une sorte de kit de survie et une boussole pour s'orienter dans notre temps. Il nous invite aussi à miser sur une carte mettant en jeu notre futur même : l'utopie de l'éducation.

Ce roman est inspiré du drame du Rana Plaza, survenu en avril 2013 au Bangladesh, et des histoires de personnes que l'auteure a pu rencontrer. C'est ainsi qu'elle a imaginé le parcours d'Aymen, un petit garçon marqué par la disparition brutale de sa mère qui a péri sous les décombres de l'atelier de couture où elle travaillait. Désemparé, il retrouvera espoir grâce à la main tendue d'un photographe français dépêché sur place. Son objectif sera alors de rejoindre la France à la recherche d'un secret de famille. Mais le chemin est long et Aymen sera confronté à des rencontres qui bouleverseront le cours de sa vie. Dans ce roman qui interroge notre monde et pointe du doigt certains effets des chaînes de production sur les hommes à l'autre bout de la planète, il est aussi question du rapport à la filiation et du rapport à l'autre. Parce qu'au bout du compte, d'où que l'on vienne et qui que l'on soit, nous sommes tous éprouvés de la même façon par la mort, l'amour, la maladie, la pauvreté, et même l'argent. Parce que notre première identité, c'est notre humanité.

L'automne se termine et la plupart des animaux de la forêt se préparent à hiberner. Le blaireau par contre ne veut rien savoir : il a des programmes pour s'amuser pendant tout l'hiver mais lorsqu'il va chercher ses amis pour les sortir, il les trouve tous endormis. Obligé d'aller chercher ailleurs, il fait la rencontre de nouveaux amis, avec qui passer l'hiver jusqu'au printemps, quand ses vieux amis fraichement réveillés le chercheront à leur tour.

Pendant la scolarité classique, l'histoire des Harkis est " survolée ". Adolescente, j'essayais de comprendre cette grand-mère autrement qu'avec les mots. Je l'ai donc longtemps observée, regardée, imaginée, et j'ai pu attraper au vol, des mots, des phrases, des proverbes, et j'ai tenté de tisser le fil de son histoire. Le but de ce récit est de faire connaître cette période où des gens qui se sont battus pour la patrie, auxquels on a promis un avenir meilleur, qui ont cru, qui ont fait confiance, se sont retrouvés dans ces camps à la périphérie des villes jusqu'en 1975. Tout au long de leur existence, ils ont conservé ce goût si particulier que l'on éprouve lorsque l'on croque dans un fruit amer, cette déception qu'elle a tenté de ne jamais transmettre à la génération qui l'a suivie. Plus largement, je me sens garante d'une histoire qui doit se raconter, se savoir, afin qu'elle serve de réflexion pour l'avenir. Parmi mes missions professionnelles, je suis amenée à moi-même m'occuper de jeunes issus d'autres camps, dans d'autres contextes. Cette histoire personnelle d'exil et de rejet éclaire les migrations d'aujourd'hui d'une manière toute particulière.