Attention à la fermeture des portes

Pourquoi faut-il qu'en France, par tradition, les hommes politiques se figent dans des postures d'automate ? Et d'où vient leur frayeur dès qu'on les prie de secouer l'uniforme où ils suffoquent mais dont ils ne peuvent, ni ne veulent se libérer ? Dans le seul affrontement qui vaille - celui de la vérité comme du silence, ou cette forme moderne de silence qui s'appelle le mensonge - François Léotard est l'un de ceux qui, contre toute prudence, ont choisi leur camp : veut, comme en témoigne ce livre, faire de la politique sans renoncer à sa part de doute ; il veut rester lui-même dans un monde de sondages et de looks. Cela déplaira ? Sans doute. Mais c'est ainsi. Avec ses ferveurs et ses regrets, avec ses nostalgies de moine et ses ambitions d'homme, il prend le risque, au milieu du chemin de sa vie, de dire d'où il vient et où il va ; sur Giscard, Chirac, la Cors ou son père, sur son entrée en politique ou les coulisses du 16 mars, sur ses rapports avec la gauche ou son refus d'un certain extrémisme, il prend le part de tout dire - quitte, parfois, à préciser ce qui le sépare de ses amis ou le rapproche de ses adversaires. Voici, peut-être pour la première fois, l'autoportrait sans fard d'un homme de conviction et de rigueur qui abat son jeu Séduire ? Provoquer ? Vendre la mèche ? Et s'il ne s'agissait, enfin, que de se montrer sans masque, tel que l'on est ...

On ne devrait pas répondre à l'imposture. On devrait se contenter du mépris. Mais quand l'insulte est portée à son plus haut niveau, celui de l'assassinat par militaires interposés, peut-on laisser les choses en l'état ? Peut-on même laisser la justice dire seule ce qu'elle avait à dire ? Je sais que le chemin de la colère n'est pas celui de la justice. Mais je l'ai emprunté pendant quelques jours. Pour tenter d'exprimer mon dégoût, mon inquiétude, ma révolte aussi. Je l'ai fait au nom de tous ceux qui m'ont écrit simplement parce qu'ils aimaient la République et devinaient qu'elle avait été salie.

Je me lève donc avec ce ciel lavé à grands coups de vent. Je pense aux hirondelles d'hier soir. Et à ce même cri qui m'a déchiré le c'ur voici quelques jours. On appelle cela un infarctus. Je décide de recommencer à zéro. Un homme neuf. Nettoyé lui-même de son vieux sang et de ses vieilles paroles. Et qui reprend son chemin, une éclipse au c'ur, au moment même où le soleil se cache et où commence - à peu près - le nouveau siècle. " F.L.

Parfois, les gens ne voient pas la couleur des femmes. Moi je vois tout de suite, dans les rues, les escaliers, le métro, cet arc-en-ciel. Sonia, elle était brune. Tout était brun chez elle. Les yeux, les mains, les seins. La musique qu'elle cachait en elle. " David, éternel étudiant, fils d'un rabbin déporté en 1942, s'éprend de Sonia, une jeune violoniste née en Palestine : tout son contraire. Quel avenir ont-ils ensemble ? Le juif rebelle, amateur de mots et de grammaire, qui n'appartient à aucune tribu, et la Palestinienne à la fois solaire et ombreuse, dont la famille éclatée vit entre Beyrouth et Le Caire. Ils vont s'aimer contre toutes les lois, se nourrissant de Bach et de nuits blanches. Jusqu'au jour où Sonia quitte David brutalement. Il découvre alors les vibratos d'une famille arabe, la s'ur Leïla - qu'il aimera follement -, le frère Nabil, emprisonné en Israël. Une Palestine. d'ocre et de sang, de poussière et de sueur, un territoire autre qui deviendra peu à peu une partie de lui-même. Mais comme rejoignant la tragédie dont il est issu, son amour impossible va se défaire dans le sang... François Léotard a écrit son premier roman entre émotion et réflexion, les larmes et l'harmonie, la diaspora et le partage, la beauté et la brutalité des corps.