Les Borgia. Enquête historique

Les Borgia, famille issue du royaume de Valence, s'installent à Rome dans la première moitié du XVe siècle. Ce sont des prélats dont l'ambition, un siècle durant, est orientée vers la conquête de la papauté, en un temps où la tiare représente un prestige hautement disputé. D'où les ruses, les arrangements, les secrets, voire les violences, qui, associés au goût du luxe, de l'argent et des alcôves, conduisent les adversaires de la puissante famille à forger cette réputation sulfureuse, des orgies prétendues aux romans populaires du XIXe siècle et aux séries télévisées d'aujourd'hui. Ce choix de correspondances et de textes, pour une bonne part inédits, permet de confronter la réalité de cette famille et le fantasme perdurant jusqu'à nos jours. On retrouve certes dans ces documents des traits marquants de la mythologie Borgia : une tribu obsédée par le lignage ; une stratégie d'achats des votes lors des élections pontificales ; un clan qui négocie, gouverne, se défend, écrit, meurt, en famille. Mais également tous les attributs de la haute considération Renaissante : entretenir des réseaux d'affidés, tenir sa place dans la république des lettres, pratiquer le mécénat, agir par diplomatie. C'est un autre portrait des Borgia qui se dégage de ces documents. De Rodrigue, pape fondateur, à César, l'un des modèles du "Prince" de Machiavel, ou à Lucrèce, dame de lettres, mécène magnifiée par les artistes. Concrets, anecdotiques ou exemplaires, ces documents permettent de replacer les vies et les morts des Borgia dans l'histoire d'une famille de son temps.

Crime, sexe et pouvoir : voilà ce qu'évoque immédiatement le nom de Borgia. De cette famille qui donna deux papes et régna sur la Rome du XVe siècle, l'histoire a surtout retenu la légende sulfureuse : poison, fratricide, inceste et stupre sous les ors du Vatican, pour lesquels trois personnages, le pape Alexandre VI et deux de ses enfants, César et Lucrèce, semblaient vouloir rivaliser. L'essentiel de ce que l'on connaît des Borgia vient pourtant des calomnies répandues par les ennemis personnels du pape et adversaires de la papauté. Guy Le Thiec a donc décidé de mener l'enquête pour s'éloigner de la légende et revenir à la réalité historique. Et celle-ci vaut tous les romans ! A travers le récit de leur ascension romaine puis de leur crépuscule, se dessine une méditation sur le désir et le pouvoir à l'aube de la modernité. Avec brio, l'auteur met en scène ce fabuleux drame familial qui se joua sur une scène inquiétante et prestigieuse : la Rome de la Renaissance et l'Italie des affrontements entre puissances rivales.

Extrait Extrait de l'introduction Quoi de plus intime a priori qu'une lettre ? Rien n'est moins certain. Régie par des conventions d'écriture, destinée à un voire plusieurs lecteurs, elle n'entretient à l'égard de l'intimité que des rapports lointains avec cette autre forme où l'individu (et l'historien par-dessus son épaule) aurait plus largement accès à lui-même : un journal. Mais ne constituerait-elle pas, malgré tout, une voie privilégiée vers l'intime ? Ce serait négliger qu'à la Renaissance, dès lors qu'un statut social le permettait, la lettre ne demeurait que très rarement autographe, le discours intime étant alors aux prises avec d'inévitables conventions d'écriture supplémentaires. C'est, enfin, présupposer sans doute que l'individu, confronté au silence d'un cabinet d'étude, d'un studiolo italien, échapperait à toute représentation de soi, pour peu qu'il écrive en solitaire. Mais, précisément, s'il y eut bien une époque qui forgea dans l'histoire de l'individualisme occidental un type décisif, celui de l'humaniste écrivant dans son cabinet/studiolo et se contemplant en train d'écrire, ce fut bien la Renaissance. Pourtant, en entreprenant ce livre à partir de deux ou trois redécouvertes d'archives, les correspondances de Lucrèce Borgia dispersées entre Modène, Mantoue et le Vatican, on a rêvé qu'à recomposer cette masse documentaire en un fil continu qui serait celui de sa vie même, il n'y aurait en quelque sorte qu'à coller l'oreille à ce coquillage biscornu - près d'un millier de lettres - pour entendre une voix presque oubliée, celle d'une Lucrèce Borgia plus authentique, car plus intime. L'autre effet saisissant, peut-être plus encore pour l'historien, résidait dans ces occurrences de lettres, jour après jour parfois, voire à plusieurs reprises dans une même journée, qui donnaient à voir l'illusion du quotidien en un kinétoscope épistolaire. Comme ces livres d'images pour enfants, conçus pour être feuilletés à vive allure et voir alors surgir une image animée par cette rapide succession de pages, de même ce quelque millier de lettres devait donner à voir une vie, de trente-neuf ans, qui se déroulerait sous les yeux du lecteur pour peu que l'on parvienne à reconstituer son cours. C'est sans doute une dette littéraire qui explique en partie pareille genèse : le recueil documentaire autobiographique de Marie Billetdoux, C'est encore moi qui vous écris. Dans le cas d'une correspondance qui s'échelonne entre 1494 et 1519, il faut aussi compter avec d'innombrables pertes. Les lettres que Lucrèce n'a manifestement pas souhaité conserver : quand elle quitta définitivement le Vatican, à vingt-deux ans, en janvier 1502, pour s'établir à Ferrare aux côtés de son troisième époux, Alphonse d'Esté, elle ne retint que certaines de ses lettres antérieures, comme celles écrites depuis la forteresse de Nepi, où elle tentait de se consoler de la perte d'Alphonse d'Aragon, son deuxième époux. Cela leur valut de figurer dans les papiers de Lucrèce, conservés au sein des archives de la dynastie des Este à Modène. Plusieurs pans entiers de la correspondance, dont on cerne parfaitement les lacunes, ont cependant disparu. Ainsi des lettres qu'elle adressa régulièrement à Alphonse d'Esté dès qu'il devint duc (en janvier 1505), dont il manque les années qui courent de 1510 à 1517 quand toutes les autres ont été conservées. Il y a, enfin, des lettres dont on sait qu'elles furent volontairement détruites : comme cet échange un peu vif avec le même duc Alphonse où tous deux mentionnent un autodafé volontaire. A propos de lettres brûlées, il y a aussi celles qui, comme à Modène encore, portent la trace du feu sur leurs marges, soulignant la précarité du document et la parfaite illusion qui consisterait à croire que, pour peu que l'on tienne entre ses mains suffisamment de matière écrite, on entendrait presque parfaitement la voix des acteurs.