Le rêve d'un homme ridicule. Un récit fantastique (journal d'un écrivain, édition mensuelle, avril 1

Les ténèbres du passé jettent leur ombre sur le présent. Trente ans se sont écoulés depuis que Sofie Rudberg a disparu sans laisser de trace. Elle venait tout juste d'entrer au lycée, elle était populaire, adulée... et détestée ? Sa disparition a bouleversé la petite ville de Fjällbacka et la terreur a longtemps régné sur cette communauté en apparence idyllique de la côte ouest. Après une macabre découverte, une question s'impose, ravivant les blessures anciennes : le corps retrouvé est-il celui de Sofie ? Patrik Hedström et ses collègues du commissariat de Tanumshede sont mis à rude épreuve, tandis qu'Erica Falck est à son tour happée par l'affaire. Et quelqu'un semble prêt à tout pour empêcher la vérité d'éclater... Avec ce douzième tome de la série Fjällbacka, Camilla Läckberg confirme son statut de reine du polar scandinave : une intrigue implacable, une tension qui ne faiblit jamais et cette manière unique de faire surgir l'effroi au coeur des existences les plus ordinaires.

Des vallons de granit bretons de son enfance dans les années 1970 aux collines ensoleillées d'Assise trente ans plus tard, Noé suit un destin singulier. Élevé dans l'amour de sa grand-mère et la complicité de ses cousins, ce fils de cadres de l'agroalimentaire que tout pousse à emboîter le pas à ses parents échappe à une vie ordinaire en se vouant à l'étude des phénomènes lumineux. Mais il demeure hanté par l'éclipse d'Azou, son grand amour. À travers cette blessure, un retournement intime s'opère : conduit par le chant des oiseaux, Noé s'engage dans le sillage de François d'Assise. Le Petit Pauvre d'Ombrie devient alors le compagnon nocturne d'une réconciliation secrète entre la science des arcs-en-ciel et la joie parfaite. Avec "Le Rappel des oiseaux", Sébastien Lapaque brise la logique glacée de l'utile pour offrir une méditation sur l'espérance, l'amitié et la transfiguration d'une vie, signant une oeuvre heureuse où la poésie du vivant nous arme face aux fractures de la modernité.

Vendredi 13 novembre 2015, il fait exceptionnellement doux à Paris - on rêve alors à cette soirée qui pourrait avoir des airs de fête. Deux amoureuses savourent l'impatience de se retrouver ; des jumelles s'apprêtent à célébrer leur anniversaire ; une mère s'autorise à sortir sans sa fille ni son mari pour quelques heures de musique. Partout on va bavarder, rire, boire, danser, laisser le temps au temps. Rien n'annonce encore l'horreur imminente. Avec "Terrasses", Laurent Gaudé signe un chant polyphonique qui réinvente les gestes, restitue les regards échangés, les quelques mots partagés, essentiels - écrit l'humanité qui éclôt au coeur d'une nuit déchirée par l'impensable. Et offre à tous un refuge, face à un impossible oubli.

On fait partie d'une grande famille. On sait qu'on est privilégiés. On vit ensemble, dans notre immeuble au centre de Paris, on se retrouve l'été dans notre maison à la montagne. On trouve que c'est normal. C'est chez nous, c'est à nous, c'est pour nous. On se ressemble, on se compare, on se confronte, on ne se quitte pas, on se confond, on s'appartient. On ne sait pas comment dire je, on n'en a pas besoin, puisqu'on est nous. Nous les enfants, les frères et soeurs, les cousins, les cousines, on partage tout, nos écoles, nos chambres, nos habits, nos repas, nos jeux, nos bains, nos lits. On est les membres indissociables du grand corps familial. On n'a jamais vécu dehors. On ne sait pas ce que c'est. On n'en est pas capables. On n'en a même pas envie. Et tout aurait dû continuer ainsi, dans un même immuable recommencement. Le jour où la façade s'est fissurée, on n'a pas compris. Ça n'aurait pas dû se produire, pas dans notre famille. Ce n'était pas possible que ça nous arrive, à nous aussi.