Et puis... il y eut Vienne. Vienne... Isère... France

Le corps nu d'une jeune fille est retrouvé sur l'autel de la chapelle d'une université du Bronx. Sur son buste est gravé le premier verset du Notre Père. Lee Campbell, un psychologue devenu profiler, est appelé par la police new-yorkaise pour participer à l'enquête. Malgré ses propres défaillances dues à la disparition inexpliquée de sa soeur, Lee accepte. Il a rapidement le pressentiment que le meurtrier n'en est pas à son premier crime et que d'autres sont en préparation. Son intuition se confirme lorsqu'une nouvelle jeune fille est retrouvée morte dans une église. Sur son corps dénudé, la prière se poursuit... Lee est alors convaincu d'assister à la naissance d'un tueur en série de la pire espèce. Le temps est compté. Une troisième victime vient d'être choisie. Lee doit alors affronter les méandres les plus sombres de l'âme humaine, et son propre passé, pour empêcher que le massacre se poursuive.

L'appel téléphonique était inattendu, spontané et tombé du ciel. Il le prit tellement au dépourvu que Lee Campbell se surprit à bafouiller. Il ne s'attendait pas, un vendredi soir, à recevoir un appel d'une ancienne patiente - et certainement pas de cette ancienne patiente en particulier.- Est-ce bien le docteur Lee Campbell...La voix était aiguë et voilée, séductrice avec une pointe de mauvaise humeur, comme une mauvaise imitation de Marilyn Monroe. Il la reconnut immédiatement.- Euh, oui.Oui, Ana, eut-il envie de dire, mais une part de lui espérait encore qu'il ne s'agisse pas d'elle. Mais bien sûr, c'était elle.- Ici Ana Watkins.- Ah, oui, bonjour Ana. Comment allez-vous...Son professionnalisme prit automatiquement le dessus, lui faisant conserver un ton ferme et objectif - du moins l'espérait-il.- Je suis en bas. Puis-je monter vous voir...- En bas...- Chez McSorley, en fait. Comment connaissait-elle son adresse...Comme si elle avait lu dans ses pensées, elle déclara:- Vous êtes dans l'annuaire.L'explication qu'il lui donna, l'informant qu'il n'avait plus de cabinet libéral, ne sembla pas la décourager. Elle insista, disant qu'elle ne le retiendrait pas longtemps, mais que c'était très important pour elle.- S'il vous plaît? Je ne vous l'aurais pas demandé, mais...Mais quoi? pensa-t-il avec irritation. Vous n'avez pas provoqué assez de problèmes la dernière fois...- Je vais descendre vous retrouver chez McSorley.- Il y a trop de bruit ici, répliqua-t-elle, et il entendit, en bruit de fond, le vacarme des verres qui tintaient et des rires tapageurs.Il y avait toujours du bruit chez McSorley, même le dimanche soir. Il jeta un oeil à la pendule. Il était juste 18 heures passées.- J'ai un dîner à 19 heures.- Je ne serai pas longue, je vous le promets.Il regarda, par la fenêtre, la rue en contrebas. On était en août, mais le soir tombant, une pluie froide fouettait les branches nues des arbres de la 7e rue est. Elles frissonnaient au gré des bourrasques, agitées comme des squelettes effrayés. Il surprit brièvement sa propre image fantomatique qui lui rendait son regard - cheveux noirs bouclés, visage anguleux, yeux profondément enfoncés au regard intense. Il savait que c'était un visage que de nombreuses femmes considéraient comme beau, et aurait souhaité qu'Ana Watkins n'en fît pas partie.

Biographie de l'auteur C.E. Lawrence est l auteur de huit romans, de nouvelles et poésies. Elle écrit également des pièces de théâtre et des comédies musicales qui ont été jouées à New York.