Le lien

Il est un moment silencieux, une parade pour rester avec soi même au sein d'une société en pleine évolution.

Pierre Lartigue (1936-2008), professeur, critique de danse, poète, a publié aux Éditions Gallimard un roman, Beaux inconnus, et un essai, L'art de la pointe, dans la collection «L'un et l'autre».4e de couverture : Enrôlé comme soldat, le jeune Just Hadrien participe à la campagne napoléonienne en Espagne. De la rue du Désenchantement à Madrid au passage des Cendres à Paris, de 1807 à 1832, il découvre les horreurs de la guerre, les joies de l'amitié, les tourments de l'amour. Son aventure fourmille de cents récits menés à grande vitesse. Cette chronique toute stendhalienne mêle l'allégresse à la tragédie, reliant l'Histoire au présent avec une liberté de ton qui donne à l'imagination son meilleur rôle : le premier.

1580-1588. Les guerres de religion font rage. La France est une caverne de brigands... Simon de Moëze, venu de Saintonge, et César de Notredame, fils de Nostradamus, l'astrologue, chevauchent vers la Provence. Simon porte deux messages... Au cours du voyage, jalonné d'embuscades et de combats, les jeunes gens sauvent deux merveilleuses dames : Efigenia, épouse d'un Génois peu délicat, et sa soeur Ermeline. L'amour ! Mais cruellement séparés, entraînés dans des tourbillons d'aventures, au pied du Vésuve et au bord de la Fontaine Vaucluse, les amants mettront six ans à se rejoindre, à Marseille, un beau matin d'été. Dans ce roman qui maintient d'un bout à l'autre le suspens du lecteur, tout est songe, tout est vrai. Intime des textes oubliés, l'auteur a capté la rumeur, le rythme, l'élan des voix pour nous restituer une douce prophétie.

4e de couverture : «Dans la nuit obscure du théâtre, je prenais des notes afin de décrire les ?uvres fugitives. Noir sur blanc, je griffonnais sur mes genoux des bribes de phrases et notais les mots qui me permettraient d'évoquer, quelques heures plus tard, ce qui m'était apparu sur la scène, blanc sur noir.Je m'en trouvai comme enchanté.Mes amis trouvèrent ma passion singulière, incompréhensible. De cet art muet, donc mineur, ils se faisaient une image dérisoire.Porteuse de trop de rêves et d'une inquiétante ingénuité, la danse est écartée comme, naguère, les contes de fées.»