STRANGE WAYS

Elle avait dû voir dans mon regard un peu perdu que c'était le moment d'entrer dans ma vie, que tout était possible, qu'elle s'y tiendrait toujours, jusqu'au frisson glacé qui me traverse encore, souvent, irrépressible. Je n'aurais jamais dû la laisser faire". Fred travaille comme saisonnier pour le ramassage des betteraves et rêve de devenir un grand saxophoniste. Alors qu'il attend un train qui ne vient pas, il est abordé par un couple étrange qui propose de l'héberger pour la nuit. Fred se laisse convaincre, et le voici capturé par ce couple, englué dans leur vie en douce et ses secrets nocturnes, prisonnier de leur palais en ruine d'où il faudrait s'enfuir s'il n'était pas déjà sous l'hypnose de leur tentaculaire humanité.

À quatre mois de l'exposition Un siècle d'africanismes 1850-1950 à la nouvelle Tate Gallery, des caisses s'écrasent sur le quai lors du déchargement, tuant un ouvrier, éparpillant les oeuvres prêtées par des pays africains. Dans la cohue de l'accident, des pièces rares disparaissent... Abel Manson, le conservateur, meurt dans d'étranges circonstances au volant de sa voiture, et c'est Martin Finlay, son jeune assistant, qui mène l'enquête alors qu'il achève la préparation de cet événement majeur.Luc Lang reprend la trame de son livre paru en 1991, Liverpool, marée haute, pour la recréer. Il unit l'enquête policière au monologue alcoolique et fiévreux du narrateur, Martin Finlay, qui tente de recoller le puzzle de son destin en essayant de mettre de l'ordre dans cette vertigineuse histoire où se mêlent les arts africains et européens, la tragédie des frères, les impossibles filiations, les rapports nord-sud, comme une fin annoncée des paysages...

«Et ce fut à cet instant précis où je me demandais s'il fallait encore attendre le train de nuit d'Armentières ou chercher une chambre d'hôtel dans cette petite ville du Nord baignée d'une neige grise et liquide qu'elle m'aborda avec son compagnon. Elle avait dû voir dans mon regard un peu perdu que c'était le moment d'entrer dans ma vie, que tout était possible, qu'elle s'y tiendrait toujours, jusqu'à l'impossible oubli, jusqu'au frisson glacé qui me parcourt encore, souvent, irrépressible.».

Ça commence par une chute en nacelle, 58 mètres en l'air, au-dessus des labours ; une de ces chutes fracassantes qui vous plongent d'abord dans le coma, vous collent à un pieu d'hôpital, empâté, connecté, perfusé, sondé, rafistolé, bandé ici et là. Et ça se poursuit au pied du lit avec les mines défaites des parents, des amis, des collègues, du patron, arborant "le même masque, un sourire exorbitant, avec des joues gélatine refroidie". Ingénieur en électricité, Lucas Lancry vit son hospitalisation au rythme des visites, des souvenirs, des films à la télé, des rêves de courses, d'escalades, de chevauchées, tel un Indien.Voilà un roman comme on n'en fait malheureusement plus. Drôle, hilarant, où les mots se bousculent dans un même tourbillon, emportés par un récit palpitant, peuplé de personnages hauts en couleur, de petits événements qui se suivent et ne se ressemblent pas. De La Salpêtrière à Garches, du lit au fauteuil, des premiers traitements à la rééducation. À l'évidence inspiré de Céline (du prénom des personnages à la géographie des lieux), comme Alain de Libera dans Morgen Schtarbe, jouant avec les anecdotes tragi-comiques, Les Indiens est une ?uvre pour le moins décapante ! Sans prétention, sans nombrilisme d'auteur, sans ego fâcheusement développé. Du roman, du vrai, du pur plaisir, page après page. --Céline Darner