Burn Baby Burn

Résumé : Iris rêve de s'échapper, comme toutes les détenues autour d'elle. Echapper au bruit, aux humiliations, à la peine. Elle y parvient grâce aux mots et à Camille qui anime un atelier d'écriture à la prison et qui lui propose de lui envoyer par courrier, autant qu'elle le souhaite, ses textes. La correspondance est le seul moyen de communication illimité en détention. Iris reprend confiance. Camille devient sa confidente. Mais jusqu'à quel point les mots peuvent ils combler la solitude et la peine ?

Comment voir dans le noir Comment se relever Comment continuer Je croyais comme le docteur que vivre la nuit était une fuite Un moyen d'éviter de me confronter aux autres et à la parole Ravaler colère et chagrin (...) Je croyais n'avoir plus de place nulle part La nuit est une réserve naturelle A l'inverse du jour Elle aime le creux des heures Les pensées volatiles, les idées folles Les lisières Je ne sais pas si tout est réparable Le corps englacé n'oublie pas Mais réanimé, inspirant à nouveau Il se redresse Et avec lui, ses lignes de force

Résumé : Mes rêves tu parles je m'en souviens par coeur. Ils font exprès pour m'empêcher de me lever. Ils me collent aux draps. Pour ça que j'ai du mal avec le jour quand ça rime plus avec la nuit. Je suis experte en rêves exaltants, je suis danseuse étoile, je respire sous l'eau, je sauve des enfants. Des rêves où ça éclate de joie. Tu connais l'histoire de l'homme sans nuit ? C'est un homme qui a perdu le sommeil, il arpente la ville pour le retrouver. Il recueille partout où il peut les rêves des autres, il les attire à lui, il les écoute ou les devine, pour avoir l'illusion de dormir. On ne sait jamais où il est.

Quand le jour coule de l'autre côté de l'hémisphère, la nuit me prend à part et me raconte ses silences. C'est pas ce que je préfère. Dès qu'elle peut, elle force mes paupières, s'enroule comme une liane et m'envoie au fond de son ventre noir. Tapis de pierre brûlée, cocons de velours sombre, trous d'eaux obscures. Son paysage n'a rien d'électrique, ni de moderne, ni de sage. Il est seulement vaste et désolé. Dedans je pèse le poids d'une plume ou d'un fardeau. Sans consistance ou trop lourde. La nuit avale les boussoles. Les étoiles, c'est du pipeau. La nuit n'en a pas. C'est une illusion d'optique, un fantasme de rêveurs. Crache ta bile et tes chimères. Ce qu'on voit n'existe déjà plus.