Châteaux de sable

«La France nous l'avait suffisamment répété, en nous coupant la tête au besoin : nous avions fini de plastronner avec nos perruques poudrées, on achève bien les chevaux, cette planète ne voulait plus de nous, c'était la règle du jeu, les dinosaures et certaines épidémies, disparition des espèces et tout le tralala... Descendu de mon donjon et prêt pour la mise en bière, je gardais cette tristesse tzigane : le sentiment de n'avoir jamais su être comme tout le monde. De n'avoir jamais été vraiment vivant. De n'avoir été qu'un morceau de pâte à modeler à la forme étrange, une silhouette fuyante et indéfinie, un inconsistant feu follet - un type à l'ouest, tout bêtement. Allons, cette fois, c'était clair, je me sentais menacé et je savais d'où ça venait : de la Révolution française. Depuis, pour moi, il n'y avait rien à faire.»

Le narrateur se fait piéger par son meilleur ami Grégoire qui lui demande d'être témoin à son mariage et d'écrire un discours. Or, le narrateur connaît trop la vie sentimentale dissolue de son ami pour rédiger un portrait honnête et sincère, lequel risquerait de compromettre la cérémonie. Pourtant ce n'est ni l'inspiration, ni le talent pour écrire qui lui manquent, car le narrateur est écrivain. Il commet des polars et mène une vie de bohème qui se partage entre son voisin Mozart et son amoureuse Astrid. Il s'attelle pourtant à la tâche et se souvient de son enfance et des meilleurs moments avec le futur marié. Il apparaît que Grégoire et le narrateur n'ont pas choisi la même voie. Grégoire a toujours été un séducteur invétéré, depuis le collège il a multiplié les conquêtes sans jamais se fixer. Il pratique le rugby, aime la " gaudriole ", il a fait HEC et embrassé une carrière dans la finance. Si ce n'était leur amitié, tout sépare les deux amis. C'est ce contraste amusant que s'emploie à souligner le narrateur, jusqu'au moment de la célébration du mariage où il choisit de s'éclipser en compagnie d'Astrid. C'est un roman vif, traversé d'humour et plein de drôlerie, dont on apprécie la vitesse autant que les traits d'esprit. L'auteur tourne en dérision le mariage sur un mode original et se moque des séducteurs de pacotille qui se prennent pour des Casanova sans en avoir le talent. Ce jeune auteur a du talent, le roman du panache et de l'originalité.

Les vieux garçons ont mauvaise presse. Ils sont vus comme des bons à rien, des vieilles pantoufles bonnes pour la poubelle. Quel fâcheux contresens. Par leur décalage, leurs marottes, leur refus du couple et souvent du travail, ne seraient-ils pas plutôt d'authentiques insoumis ? Les derniers vrais punks ? François de Rupignac est du bois dont on fait les célibataires endurcis. Etudiant, il lance le Club des vieux garçons, société secrète à l'humour british dont les membres deviennent peu à peu des activistes bizutant banquiers gloutons, artistes prétentieux et autres coquins du monde moderne. Le roman raconte les coups fourrés de ces frondeurs nonchalants. Jusqu'à ce que leur désinvolture cède le pas à une certaine inquiétude. Car le vieux garçon peut-il vraiment être l'avenir de l'homme ...

Le christianisme s'en ira. Je n'ai pas besoin de débattre de cela. J'ai raison et l'avenir le prouvera. Aujourd'hui, nous sommes plus populaires que Jésus". Ainsi parlait Lennon en 1966. Ne se mouchant pas du coude, les Beatles et autres idoles des jeunes pensaient alors remplacer Dieu. Cinquante ans plus tard, quoi de neuf ? Dominante mais épuisée, la culture pop ne produit plus d'icônes - à l'inverse, le religieux revient. N'est-il pas temps d'envoyer paître les brebis égarées du divertissement ? Ne sachant plus à quel saint se vouer, le héros de ce roman, Louis, artiste en panne, enquête auprès de Philippe Manoeuvre, Katy Perry, Christophe, Kiddy Smile et autres joyeux drilles de l'industrie du spectacle. Ces rencontres et son cheminement font grandir en lui une autre prophétie, face à laquelle Lennon se retournerait dans sa tombe : et si Jésus redevenait plus populaire que les Beatles ? Un roman désopilant, faussement initiatique, qui confirme le talent d'un jeune écrivain.