D'ombre et de lumière

Pourquoi moi ? C'est ce que se demande un jeune homme plus très jeune le jour où, enfin débarrassé d'une mère dévorante, il se voit contraint par d'abominables soeurs à prononcer sur la tombe l'éloge de la disparue. On ne s'étonnera pas qu'il s'agisse d'un " intellectuel ", d'un de ces coureurs de colloques et peaufineurs de thèses qui vont colportant par le monde leurs obsessions et leurs ressentiments. Aussi, les questions suivantes, on l'aura compris, se posent d'elles-mêmes : Pourquoi Pékin ? et Que faire ? Au fil d'aventures extravagantes et de complots monstrueux, l'humour décapant de Michaël Krüger fait exploser le malaise de l'intellectuel ouest-européen, cet infirme coincé entre les exigences du sens et les plaisirs impossibles de l'interdit.

Un écrivain va mettre un terme à la grande ?uvre de sa vie. Ce sera son dernier roman, son testament, il n'y reviendra plus. C'est pourquoi son héros doit disparaître. Pourtant, ce héros, pendant des années il n'a nourri de ses pensées les plus intimes, il l'a promené à travers les continents, il l'a confronté à tout ce qui, dans le monde d'aujourd'hui, mérite réflexion. Mais c'est bien fini. Seulement voilà, tout s'emmêle et tout s'en mêle : tour à tour, les vaches, la pluie, les philosophes, les aubergistes ? les femmes surtout ? incitent notre écrivain à réexaminer de larges portions de son manuscrit. Et c'est ce dernier roman-là qui finit en petits morceaux. De la plume alerte et goguenarde qu'on lui connaît, Michel Krüger, en nous emportant dans les tribulations et les souvenirs de son lamentable héros, trace le portrait acide d'une époque exténuée.

Loin des périples exotiques, Michael Krüger nous emmène cette fois dans notre bon vieux Sud-Ouest, à l'abri du tympan de Moissac, de l'armagnac et du foie gars. Oui, mais... cette apparente Bucolique dissimule des abîmes. Des abîmes de perplexité pour le peintre allemand qui a cru trouver ici et le calme et l'inspiration ; et pour nous aussi, lecteurs affolés par un tourbillon de mystères où les personnages apparaissent et se métamorphosent comme autant de fantômes entre les collines du Gers et les ruelles de Florence. Des abîmes dont le moindre n'est pas, tout simplement, l'Enfer : car Virgile a quitté les frais pâturages pour nous faire traverser les cercles brûlants de La Divine Comédie. Brûlants, très brûlants... mais cette " ardeur " n'est-elle pas le prix à payer pour qui veut être artiste ? L'ironie primesautière de Krüger n'est peut-être pas son dernier mot.

Michael Krüger nous a habitués à un humour décapant, même lorsque le sujet et le ton sont d'un plus grand sérieux -comme dans ce Himmelfarb qui lui a valu le prix Médicis étranger en 1996. Il revient là à sa veine satirique. C'est cette fois le milieu littéraire et éditorial- il le connaît si bien de l'intérieur ! -qui fait les frais de sa verve et de son écriture enlevée. Invention ou réalisme ? Ces farces désopilantes forment un kaléidoscope délirant de récits, de saynètes et d'allocutions ravageuses, mais sans trop de méchanceté. Il faut voir la Foire de Francfort ! La littérature est une grande famille, dans laquelle Dieu, les éditeurs et les artistes reconnaîtront les leurs. Michael Krüger, né en 1943 à Wittgendorf, vit à Munich où il dirige une maison d'édition et la prestigieuse revue littéraire Akzente. Lauréat de plusieurs prix littéraires allemands, il est l'auteur d'une douzaine de recueils de poèmes, six récits en prose, trois romans dont La Violoncelliste, en cours de traduction.