Mes étés d'écrivains. Grands entretiens avec les écrivains du siècle

4e de couverture : « Ils ont dit que j'avais tué ma mère. Puis ils ont dit que j'avais tué mon père. Enfin, ils ont dit que chez nous, les Hemingway, de génération en génération, tout le monde se tuait. » Ce roman est une histoire vraie, celle de Gloria, née Gregory Hemingway (1931-2001).Notes Biographiques : Longtemps productrice-animatrice d'émissions littéraires sur France Inter, Brigitte Kernel a publié plusieurs romans chez Flammarion, dont une trilogie amoureuse, Fais-moi oublier, À cause d'un baiser et Dis-moi oui. En 2016, elle a rencontré un très joli succès avec Agatha Christie, le chapitre disparu et en 2018 avec Jours brulants à Key West.

Les morts naturelles se succèdent dans le petit bourg de Neuves-Maisons. Eugénie, 82 ans, n'est pas encore la doyenne, mais compte bien le devenir. Tuer est facile, Eugénie se distrait et se venge ainsi de tout ce qu'elle croit avoir subi. Personne n'a jamais soupçonné en elle une criminelle. Qui pourrait imaginer qu'elle a déjà éliminé tant de personnes ? Quand elle ne tue pas, Eugénie ne manque jamais son émission préférée, Retrouvailles, animée par la charmante Clémence, qu'elle admire jusqu'à l'obsession. Elle lui écrit, lui demande des autographes... Pas de réponse. Eugénie décide alors d'agir et de participer à ce programme télé pour se rapprocher de l'animatrice... Aux risques et périls de tout le monde.

La suivre est un exercice délicat mais jouissif, du muscle et du temps, voilà ce qu'il faut, respiration souple, sens de l'observation, je m'offre à fond et je l'aurai. Elle ne m'échappera pas, ne quittera pas mon esprit, je le lui interdis. " Dans les couloirs du métro, dans la rue, derrière des lunettes sombres ou les pages froissées d'un journal, une femme suit une autre femme. S'agit-il de sa rivale, de sa psy, de son amante ? Comme un oiseau de proie, elle avance dans l'ombre de ses pas. Jusqu'où la mènera cette traque haletante et mystérieuse ...

Des chalets de mer abandonnés se fracassent par pans entiers sur les galets. Les volets couverts de planches cloutées sont muets. Plus un battement. Pas un crissement. Juste le vent qui frappe, perdu, voyageur sans visage qui cogne aux portes et aux fenêtres. Sur cette terre, les falaises sont bordées de belles bâtisses toutes oubliées par les humains, des humains qui y ont ri, aimé, joui les yeux dans les yeux, des humains qui se sont disputés, ont cultivé des tomates, des salades, ont nettoyé les moules trouvées à marée basse, des poissons pêchés au filet, bu du calva après le café, du cidre en mai quand il fait chaud, et ont vu grandir des enfants, des chiots, des lapins, des poussins, puis se fermer une à une les portes de ces maisons pour l'éternité. Ici à Varengeville, dans le pays de Caux, deux seules maisons prêtes à s'affaisser dans la Manche sont habitées. Elles ont été revendues " pour rien ", comme on dit dans le pays. Un couple de vieillards bientôt octogénaires, monsieur et madame Tropardi, s'y est installé, il y a deux ans. Et grand-mère Marthe qui ne surveille jamais assez sa petite-fille Olive. Olive et ses quinze ans... Olive qui va croiser la peur...