Une lueur dans la nuit

Professeur à l'université d'Amsterdam, Josef n'a rien d'un héros. Il mène une existence tranquille et solitaire. Tout change lorsqu'en 1941, il offre un refuge dans son grenier à Michael, un étudiant juif, pour lui éviter d'être arrêté par les nazis et déporté dans un camp de la mort. Les mois s'écoulent et, peu à peu, une belle amitié naît entre les deux hommes. Josef doit pourtant continuer à préserver les apparences : enseigner devant sa classe et faire semblant de soutenir le régime nazi. Tenaillé parla peur, il est toutefois guidé par la certitude de faire ce qui est juste. Mais Michael tombe gravement malade. Pour sauver le jeune homme et lui permettre de retrouver, un jour, la femme qu'il aime, le vieux professeur va mettre sa vie en danger. Gräce à des choix courageux, il va allumer dans l'obscurité de la guerre une petite lueur d'espoir pour éclairer toute la beauté du monde.

Mais qu'est-ce donc que ce parapluie miraculeux qui sauve une orpheline de la pleurésie, qui réveille un mort, garde un curé de la ruine, un village de l'abandon, un vieux garçon du célibat ? Tout simplement le trésor de Glogova - un village du fin fond de la province hongroise qui semblait quitté de tous et de Dieu même -, la relique merveilleuse que saint Pierre a envoyée aux Glogovains pour les sortir du désespoir et les préserver de la misère.

Résumé : Pourquoi certaines femmes ont-elles un besoin névrotique d'amour ? Peut-on parler d'un masochisme féminin ? Qu'est-ce que la frigidité ? Existe-t-il une spécificité de la sexualité féminine ? Qu'est-ce qu'une "mère virile" ? En abordant ici les grands problèmes de la psychologie féminine, la célèbre psychanalyste Karen Horney entend remonter à la source des difficultés rencontrées par les femmes dans la société.

Tous les Noirs sont supposés identiques, produits d'une tradition immuable, aimant les même choses, avec plein de trucs dans la peau et le sang, comme le rythme, le vol ou le mensonge. Pourquoi m'enfermerais-je dans cette image qu'ils voudraient pétrifiée ? Dans le sang, je n'ai que des globules. J'ai le droit d'aimer Beethoven et pas forcément Beko-sade, comme Dupont aime la flûte des Andes. J'apprécie l'opérette et non le tam-tam ou le Griot que je ne connais même pas. J'ai le droit d'être de Dijon et pas du Zambèze. Je suis cadre et non éboueur. J'ai sur le front l'onction chrétienne et non musulmane. Quand je dis MOMO, je pense à Maurice et non à Mohamed. J'ai le droit de croire que l'on peut aimer les sauterelles de Ngomezap sans être plus sauvage que le mangeur de grenouille, l'amateur de corrida, ou le gobeur d'ortolans de braconnage... J'ai le droit de dire que les Blacks sont une fabrication hybride qu'il faut éradiquer du paysage social français. Mais surtout, j'ai au fond du coeur l'espoir qu'un jour, il deviendra évident qu'un Français peut se nommer Mamadou. Et quand on vit dans un pays, comme la France, depuis vingt, on soit considéré comme français quelque soit la couleur de sa peau.