No safe place

C'est un voyage : non dans l'espace, mais dans le temps et la mémoire d'un homme. Lui parlera, immobile, pour dire sa traversée d'hier, d'aujourd'hui, de demain. Il parlera jusqu'à l'essoufflement. Quand il cesse de parler, une femme est là comme en chaque moment de sa vie, pour dire ce moment, ou nommer ce qui a lieu. La femme en bleu, la femme en blanc, la femme en noir. Dans ce ballet des voix et des corps, cet homme seul au milieu de sa vie traversée par trois femmes, se donne à entendre le prix de cette traversée, dans le souffle d'une voix qui tente d'aller jusqu'au bout de lui, jusqu'à ce que...

Balivernes Hivernales naît d'une rencontre : avec la ville et le désarroi qu'on y trouve à chaque pas. Dans le hall d'une gare, sur le clavier d'un piano désormais disposé dans chacune de nos gares et livré à tous, quelqu'un joue en virtuose. Soudain un homme en haillons - un SDF peut-être - se lève et danse. La pièce puise là, dans le mouvement terrible d'un corps, dans la foule autour qui passe toujours à côté, dans la ville qui bat, dans la musique désaccordée : une image et son désir. L'image d'un tournoiement qui remet le monde à sa place. Le désir d'approcher le monde dans la brutalité élégante qui pourrait lui résister. Dans cette pièce, autour de cette ville qui est la nôtre - et qui pourtant est inacceptable -, dix monologues dialoguent avec leur vie, leur voix, leur arrêt ici, sur la scène levée par ce texte. Balivernes Hivernales poursuit le dialogue de JY avec le théâtre et cette esthétique du désarroi qu'il a entrepris avec Jusqu'à ce que, sa première pièce, publiée chez publie. net en 2014. C'est la deuxième saison : l'hiver. Elle n'est pas sans âpreté ni sans son envers, l'humour, cette élégance du désespoir.

Dans nos villes, il existe des endroits à l'abri des regards qui sont destinés au dépôt de ce qui ne sert plus, objets trop usés ou inutiles. Le soir, il suffit de les déposer là, et le matin, ils ont été emportés. Les encombrants, ce pourrait être une allégorie, oui, mais de quoi ? De ce début de siècle, des corps que le monde juge inutiles et évacue, ou du théâtre lui-même ? Dans cette troisième pièce, JY. poursuit sa plongée dans les franges dissidentes de notre réel. Après l'érotique Jusqu'à ce que... et l'élégiaque Balivernes hivernales, c'est le troisième temps : celui politique des corps abandonnés dont la défaite n'a pas dit le dernier mot. Les figures qui hantent les deux premières pièces sont toujours là, et leurs ombres. Entre eux passent les encombrants : des corps étendus, abandonnés, à la surface desquels écrire. "Et cette heure venue / où la ligne est le reflet / de la vie définitive / qui s'impose par coeur... / au calepin se substitua l'alcool de santé / celui où se noie / la vie à l'eau de rose". C'est un texte qui voudrait traverser l'abandon et l'alcool, la joie d'être un vivant sur le cadavre de l'époque. "Il faudrait de temps en temps, avec un peu d'entraînement, que l'homme croie savoir pourquoi il existe". C'est une pièce enfin comme un crachat sur le théâtre, mais lancé avec tendresse, avec pitié, avec la férocité des doux, l'intransigeance des terribles. "Il ne manque point, parmi nous, aujourd'hui, de ces hommes qui ont le droit de se nommer sans-patrie, sans travail, sans lit, sans plus rien qui les greffe à l'élan de la vie", Arnaud Maïsetti.