Paroles d'Ados

«29... 30... 31...» Ça fait plus d'une minute trente qu'elle est là-dessous. Le prof compte à voix haute, le chronomètre au creux de la main. Les chiffres cognent contre le carrelage et contre mon coeur qui s'accroche au décompte. Toute la classe est là, au bord du bassin, cheveux mouillés, jambes pâles qui grelottent, regards fixés sur la silhouette au fond de l'eau, le maillot gris foncé, les bras blancs tendus droit devant, la queue-de-cheval qui s'est échappée du bonnet et fait une traîne sombre dans le dos de Claire. En cinq brasses, elle a déjà avalé une longueur. Elle file sous l'eau et moi je la regarde, recroquevillée de froid pendant qu'elle s'étire de tout son long pour atteindre le mur du bout des doigts. Elle le touche et repart dans l'autre sens, après avoir pirouetté sur elle-même comme un dauphin joueur. «43... 44... 45...» Le prof a du mal à y croire, il garde un oeil sur les bâtonnets des chiffres qui s'affichent sur l'écran de son chrono, l'autre sur Claire. Les cris des enfants dans le petit bassin se réverbèrent autour de notre bulle de silence. «46...» Remonte. Remonte. «47...» Il y a tellement d'eau au-dessus de toi, toute cette masse transparente qui te sépare de nous. Remonte. Ses poumons brûlent, j'ai du mal à respirer. Remonte. Remonte. Remonte. Là où elle ne nous entend ni ne nous voit, Claire prend une impulsion et fend le mur d'eau, dressée comme une flèche. Sa tête crève la surface, le silence éclate. Le prof se rue vers la perche, mais d'une poussée crawlée, elle est déjà à nos pieds. Elle se hisse sur la margelle et reste là, appuyée sur les avant-bras. Le prof s'accroupit au bord: «Reprends ton souffle... Ça va?» Elle acquiesce: «Alors? - 1'47.» Claire sourit avec satisfaction. Elle tire sur son bonnet, renverse la tête dans l'eau pour lisser ses longs cheveux noirs en arrière et moi, je respire.

La guerre contre les mechams a dévasté le monde, réduisant l'humanité a une multitude d'îlots de résistance perdus au milieu d'un océan de rouille. Daïa Anikine et Socrate, le robot avec lequel elle partage une même conscience, font partie du M.A.D. leur mission est de protéger les derniers bastions de la civilisation. Daïa n'est pas du genre a laisser ses émotions lui dicter ses actes, pourtant, quand l'une de ses amies est retrouvée démembrée à l'intérieur de la cité de Novgorod, elle décide d'ignorer les ordres de sa supérieure et de traquer l'assassin...

Orwell, qui n'aspirait au fond qu'à mener une existence paisible à la campagne, entouré de quelques amis choisis, à cultiver son jardin dans son éternelle veste de tweed, arborant sa petite moustache désuète et une des cigarettes roulées qu'il fumait sans arrêt, a fait de la littérature un outil de lutte contre toute forme de dictature". Aucun écrivain ne dit notre époque comme George Orwell. Altérations du rapport à la vérité, détournements de la langue, manipulation de l'information, totalitarismes de la pensée - il est assurément notre contemporain. Cheminer avec lui n'est ni doux ni apaisant. Orwell n'épargne au lecteur aucune violence, ni la misère, ni la domination, ni la rudesse des rapports humains, ni le désespoir. Impressionnée par son opiniâtreté et la force de ses convictions malgré un profond pessimisme, Isabelle Jarry, qui le lit depuis longtemps, revisite avec une tendresse non dénuée d'esprit critique la vie et l'oeuvre d'Orwell, et redonne à l'auteur de 1984 son histoire, son humanité et tout son mystère.