Dave Grohl. Nirvana, Foo Fighters et autres mésaventures

Une des grandes figures de l'illustration contemporaine. Ce livre réunit plus de 360 pages de nus artistiques. Ils sont complétés, pour bon nombre d'entre eux, par des commentaires sur les techniques mises en oeuvre et la méthode de dessin de l'auteur. L'ouvrage s'adresse autant à l'amateur de pin-up qu'aux étudiants en dessin qui y trouveront les précieux conseils d'un professionnel qui enseigne le dessin depuis plusieurs décennies.

Fiction narrative, " La Cage " prolonge une remise en cause du récit qui fut celle de Kafka et de Joyce, de Beckett et des Nouveaux romanciers. Ensemble graphique, il se joue de la représentation avec virtuosité, creusant un sillon qu'Escher et Magritte, notamment, ouvrirent. Mais ce volume fait bien davantage. Il invente un nouveau genre qui s'écarte de la bande dessinée comme de l'illustration, un album où texte et image se livrent une guerre sourde et sauvage, un somptueux labyrinthe d'enchaînements paradoxaux et d'imbrications impossibles. En cent quatre-vingt pages que ne traverse aucun personnage, Martin Vaughn-James bâtit un univers obsessionnel d'une rare puissance à partir de l'incessante transformation de quelques lieux et quelques objets chambres peu à peu envahies par le sable, murs qui se lézardent à vue d'?il, larges taches d'huile, d'encre ou de sang, végétation proliférante qui recouvre des ruines, tableaux et cadres amoncelés dessinant le plus aberrant des musées... Mais derrière la folie baroque de ce monde décomposé, se dissimule un dispositif d'une implacable rigueur, derrière le vertige des motifs, la netteté d'un trait qui jamais n'hystérise. " Benoît Peeters

Extrait Je pourrais prétendre qu'il en a toujours été ainsi, qu'il n'y a jamais rien eu d'autre que ces chambres d'hôtels se répétant à l'identique, avec leurs stores vénitiens et leur poste de télévision, quelque livre de poche abandonné là par un ancien client, un téléphone moucheté de traces de doigt. Mais ce serait mentir. Il y a bien eu une autre vie, un album de famille, englouti par le temps, où défilaient chiens et enfants à demi-nu grimaçant dans des jardins en été, sous le regard attendri et mal cadré d'adultes, vaillants héros dissimulant leurs secrets derrière la comédie humaine de la journée. Le problème, c'est que je suis bien incapable de me rappeler quand tout ceci a pris fin et quand a commencé cette seconde vie, faite d'attente et d'errances. Au regard de leurs règles, s'entend, ce que j'avais fait était impardonnable. J'étais pourtant loin d'être assez stupide pour croire que je pourrais m'en sortir, prendre l'argent, l'amour, ou je ne sais quoi, et disparaître. Ils sont très forts, de vrais professionnels qui vous connaissent mieux que vous ne vous connaissez vous-mêmes, des êtres fantômes qui s'insinuent subrepticement dans votre esprit, quand vous êtes las ou inattentif, quand vous relâchez vos gardes, et qui le nourrissent de fables narcotiques, de récits d'amour et de rédemption, de séduction, de violence et de fuite. Sauf que cette fois, l'histoire porte votre nom pour titre et qu'on ne peut pas en changer le texte, quoi qu'on fasse. Enfin, c'est ce qu'ils racontent. Les voilà, d'ailleurs, qui traversent le désert, crispés, haletant dans leurs voitures intérieur cuir.