Je viendrai comme un voleur

Vol par ruse. Eric la Pie est veilleur de nuit à la résidence du Meilleur Age. La nuit, il veille non seulement sur les télés allumées des résidentes mais, aussi sur leurs effets de valeur. Qu'il répertorie en vue de les dérober dans la journée.

Dosto, vingt ans, est incarcéré à Shitland. Dans sa cellule, Abdel-Sammy, un sage, et Richard Sebasteni, " le nouveau Dreyfus ". Dosto philosophe, lit, tout ce qu'il peut trouver, abhorre la télévision, s'essaye au bouddhisme zen. Il aime Fanny Charpentois, qui le lui rend très bien. M. Charpentois, le père, est quant à lui une institution : politicien véreux et fascisant de Lyon, impliqué dans divers trafics, il viole sa fille tous les soirs depuis son entrée en sixième. Rapide, déjanté, nerveux, un texte dérangeant et atypique dans la lignée du meilleur néo-polar à la Fajardie.

Bon sang ne saurait mentir. Il y a pourtant des cas, extrêmes, où votre sang vous trahit. C'est ce que manque d'expérimenter Véronique Cordier, mère de famille divorcée et membre convertie des Témoins de Yahweh et, à ce titre, infatigable démarcheuse évangélique et démonstratrice biblique. Salement percutée à un carrefour, gisant sur le billard, sa vie ne tient plus qu'à un fil qui prend hélas l'aspect maléfique d'une perfusion. « Le sang de ton prochain, jamais ne siphonnera », proclament les Témoins, nul ne va outre. Une limite que finissent par mordre Éphèz et Isa, ses propres rejetons, donnant feu vert à une médecine qui, au final, ne franchira pas la ligne rouge. Un sang, d'ailleurs, dont ils n'ont guère cure : l'un dessinateur de BD, pur traceur et encreur strict, l'autre étant militante végane. L'événement ayant secoué la vie du trio, et après la visite à l'appartement maternel submergé par la propagande religieuse, les enfants se mettent à réinterroger la personnalité de leur mère. C'est là qu'intervient le talent redoutable de Frédérick Houdaer, nous montrant comment l'intégrisme biblique de la mère, sa folie compacte rayonnent, pèsent et contaminent leurs vies. Une angoisse sourde, un malaise latent qui, masqués par la fausse décontraction du récit, amènent à un dénouement inattendu. Qu'il soit bon ou mauvais, votre sang ne vous lâche pas, c'est sans doute la morale de cette singulière histoire.

Dans ce recueil, vous trouverez le compte-rendu d'une enquête poétique. Elle a coûté cher en café, en piles et en allumettes (à glisser sous les paupières). de la musique dans l'immeuble vers deux heures du matin de la musique classique du piano et personne pour se dire que quelqu'un balade ses mains sur un clavier dans l'immeuble à deux heures du matin tous pensent à un radio-réveil mal réglé