L'AIR DU TEMPS

Tu as un corps. Mais sauf pour les étudiants en première année et les champions des jeux télévisés sauf pour les coureurs cyclistes gavés d'anabolisants - et pour toi et moi les jours où le médecin vient nous apprendre en même temps le nom en latin d'un organe et la date que le chirurgien a fixée pour nous l'ôter, qui sait ce qu'est un corps ? De quoi c'est fait et comment ça marche ? Ton corps te dira ce que cachent tes cils, plus profond encore que tes yeux et plus précieux que la prunelle de tes yeux, ce que fabrique dans ton bras la souris à deux têtes, pourquoi verge et vagin ne sont pas faits pour s'entendre, et quel genre d'orchestre joue la samba en toi, même si tu ne connais pas la musique. Des aisselles aux zygomatiques, il est bien possible que tu te surprennes à sourire à la lecture de l'un de ses cinquante articles. Inclassable, Ton corps est, en tout cas un ouvrage de littérature de la vraie, de la bonne, de la généreuse, qui puise aux sources fraîches de la langue qu'on parle. A ce titre, il apportera à ton bien-être une contribution sans doute aussi sensible qu'un de ces recueils de fiches que tu as failli acheter au rayon développement personnel, et vraisemblablement pour une somme plus modique.

Dans une bourgade juive perdue - comme souvent -, Benjamin (dont le père, tailleur, espère que son fils deviendra rabbin) découvre, grâce à son ami lossi, les oeuvres de Marx, d'Engels et de Trotsky. Ils fondent une cellule révolutionnaire... Un jour, lossi disparait. Lorsqu'il revient, il avoue, à Benjamin, avoir rencontré Trotsky et ce dernier lui a confié une mission. lossi malade, c'est Benjamin qui part "en mission", avec un peu d'argent, un billet de train, quelques consignes, des documents d'identité et une enveloppe. Et dans l'enveloppe, est mentionné le nom de l'homme qu'il faut rencontrer, un écrivain, ce dernier doit lui donner un texte, un message codé... Benjamin, dit le Raton, qui n'a jamais quitté son village, entame ce voyage aux moult péripéties. Arrivé à Prague, il s'aperçoit, désespéré, qu'il a perdu l'enveloppe. Il part alors à la recherche d'un écrivain dont il ne connait même pas le nom...

Deux voix, tour à tour, se croisent et reconstituent un labyrinthe dont les méandres conduisent à la mort d'une enfant, déposée par sa mère une nuit de forte marée, sur la plage de Berck sur mer. L'opinion publique s'enflamme et les aveux de la mère, d'origine africaine, précipitent un maelström de craintes, d'incompréhensions, de rejets et d'hypothèses haineuses. Abandon pur et simple, offrande rituelle, meurtre prémédité, sorcellerie, racisme ? La justice, elle, tente de percer le mystère d'une mécanique criminelle où le rationnel le dispute au dément. Ni le retour sur l'itinéraire de la mère, ni le contre-point qu'en offre l'enfant, ne livrent le fin mot du drame. Mais ils l'éclairent et l'inscrivent en résonance avec des sociétés écorchées et tentées, elles aussi, de succomber aux marées montantes.

Résumé : En 2008, dans Mes soixante huîtres, le repas dominical se terminait par un parricide symbolique de "l'ex-soixante-huitard-attardé". En 2018, autour de la blanquette, "ça ne crie plus, ça oublie les noms d'oiseaux, et ça parle encore moins, et ça sent l'huile essentielle". Non, la descendance pianote sur le Smart-phone. Mais le soixante-huitard est de moins en moins attardé, il s'est offert un Iphone, a musclé ses pouces, est devenu l'Art Tatum du smartfaune. Alors, par portables interposés, s'engage une conversation qui commence par : #JeSuisPapa : Je trouve que la blanquette, maman l'a vraiment réussie. Non ? Macron, lui, adorerait. Et vous ? Mais ceci n'est que le début, continuons le repas, les tweets, le combat !