Chirac

Un jour, elle s'est mise à sortir la nuit, chaussée d'une botte et d'une pantoufle, en direction d'une forêt chimérique. A enduire de savon les tartines de son mari, sans qu'il s'en aperçoive. Puis les mots se sont présentés pêle-mêle dans l'esprit de Pierre et de Lili. Ils avaient beau tout écrire sur de petits papiers, le monde leur échappait. La maladie d'Alzheimer les avait envahis, ensemble et simultanément. Leur existence a volé en éclats, leur identité s'est effacée aussi sûrement que leur mémoire sombrait. Une transfiguration du réel s'est imposée, au profit d'un nouvel imaginaire - sombre, tragique, chez Pierre ; léger, fantaisiste, et même merveilleux de drôlerie, chez Lili. Béatrice Gurrey retrace sans pathos le chemin, devenu chaotique, de ses parents. Ce témoignage est avant tout une lumineuse histoire d'amour. La force et la beauté de son écriture lui donnent des accents de vérité poignants.

Le dernier combat de Jacques Chirac s'est déroulé à huis clos. Ce combat que chacun doit perdre, un jour, contre le chagrin, la maladie, la mort. A quoi pensait ce vieil homme face à l'inéluctable ? Pour l'ancien président qui a livré tant de batailles, celle-ci a été la plus dure, la plus sombre. La plus universelle et la plus intime aussi. Peu avant Noël 2015, Il entre dans un bel hôtel particulier du 6e arrondissement de Paris, propriété de son ami François Pinault. Sa dernière demeure, le pressent-il ? Nul ne le voit, sinon quelques fidèles, de moins en moins nombreux. Près de quatre années s'écoulent ainsi, dans un silence glacé. Le tombeau se dresse autour d'un homme encore vivant, qui s'absente de soi-même. Au dehors, la nostalgie Chirac grandit. Dans cette famille si célèbre et pourtant vouée à l'enfermement et au secret, se tient une femme, Bernadette, la seule épouse. Passé le temps de la revanche qu'elle se plaisait à prendre sur son mari, elle a affronté, d'abord sans faiblir, la mort accidentelle de Laurence, leur fille aînée, dénouement tragique d'une existence recluse. Puis elle s'est laissée emporter, comme lui, par cette peine immense. Bernadette Chirac qui ne cessait de s'inquiéter pour l'avenir de leur fille, handicapée, quand elle-même aurait disparu, s'est trouvée face à un vide que rien ne pouvait combler. Claude, la fille cadette du couple, s'est consacrée, comme toujours, à régenter leur vie. Elle qui avait si longtemps veillé sur la communication de son père, s'est ingéniée meubler sa solitude, après l'avoir soustrait aux regards de tous. Puis celle de sa mère, soudain cloîtrée ? en écartant impitoyablement de ce huis clos étouffant tous ceux qui pourraient en rapporter des bribes. L'un de ceux qui appartenait à ce tout petit cercle est brutalement congédié pour avoir parlé. Il meurt d'une crise cardiaque quelques jours plus tard... Béatrice Gurrey est grand-reporter au Monde. C'est l'une des plus fines connaisseuses de la Chiraquie. Elle est notamment l'auteure du Clan Chirac chez Robert Laffont.

Le 2 septembre 2005, Jacques Chirac est victime d'un accident vasculaire cérébral. La fin du règne a commencé mais c'est le secret le mieux gardé de la République. Voici l'histoire d'une famille consumée au feu de la politique. Poursuivi par les juges, puis emmuré dans sa maladie, Jacques Chirac est-il jamais sorti de la solitude où confine le pouvoir ? De l'Elysée aux maisons amies qui l'accueillent dans sa retraite, Béatrice Gurrey n'a jamais perdu sa trace. Elle observe d'un oeil aigu ce vieux lion qui paraît avoir abdiqué devant deux femmes, sa fille Claude et sa femme Bernadette. Après une longue enquête enrichie par sa propre expérience de la tribu chiraquienne, Béatrice Gurrey révèle ici les ressorts cachés de ce cercle intime et dévoile la tragédie d'un homme reclus dans sa mélancolie et ses mystères.

A l'été 2013, après quelques jours de vacances passés comme chaque année avec ses parents au bord de l'Atlantique, l'auteur écrit à leur médecin traitant : tous les symptômes de la maladie d'Alzheimer sont là et tous deux en sont frappés, après soixante ans de vie commune. La certitude vient avec les IRM, sur lesquelles des zones blanches et opaques désignent la progression irréversible de ce mal logé dans leur cerveau. " Mais évidemment, nous, la proche famille, nous savions, écrit Béatrice Gurrey. En quelle saison sommes-nous ? "Une saison de chasse", avait dit mon père, incapable de nommer l'automne. En quelle année ? "1995", avait-il répondu, celle de l'élection de Chirac, dix-huit ans plus tôt. Dans quel pays vivons-nous ? "Certainement pas en Italie", avait rétorqué ma mère, pourtant née en France, contrairement à mes grands-parents, originaires de Toscane. Le test de Folstein, auquel mes parents furent soumis par leur généraliste, reste un souvenir affolant. Je ne pouvais m'empêcher de penser à un vieux président qui l'avait passé lui aussi, s'agaçant de cet exercice qu'il jugeait absurde. " Comme des centaines de milliers de familles, celle de Béatrice Gurrey doit vivre la recherche d'un endroit adapté, un déménagement déchirant, des tâtonnements infinis pour retrouver des documents. Il est rarissime qu'un couple soit frappé en même temps et cela a multiplié les difficultés. " J'ai aussi découvert des secrets qui auraient dû dormir à jamais, poursuit l'auteur. C'est ce récit que je veux écrire, en mémoire d'eux. Tout au long de la maladie, j'ai pris des notes, comme le faisait ma mère avec nos mots d'enfants, soigneusement répétés et enrichis de génération en génération. Comme une journaliste aussi, avec ce regard extérieur qui aide à supporter le chagrin. Dans ce monde où le jour se confond avec la nuit, des phrases merveilleuses ont surgi de la bouche de mes parents. Leurs citations émaillent ce livre. J'ai aussi consulté des médecins pour tenter de comprendre ce brouillard que nous traversions comme des aveugles. "