Les captives de la vallée de Zion

L'affaire la plus marquante de la carrière d'Ocean Miller, shérif d'une bourgade paumée d'Arizona, est celle de Tom, douze ans, traînant en plein désert un cadavre démembré. Persuadé de l'innocence du gamin, alors que les notables l'ont déjà condamné, Ocean va tout mettre en oeuvre pour retrouver la piste des coupables. Mais parviendra-t-il à sauver le petit bonhomme de la potence et à redorer son étoile ternie par son amour du bourbon ? Embuscades, coyotes, saloons où se côtoient culs-terreux, affairistes et putains au grand coeur, Arizona Tom nous plonge, non sans un brin d'ironie, dans le Grand Ouest en pleine conquête. Un roman qui revisite le genre en se jouant des codes du Far West avec malice.

Mai 1975 à l'aube. Alors qu'il se remet d'une soirée trop arrosée en contemplant le paysage depuis sa colline gersoise, Spencer Schullmann fait une rencontre stupéfiante qui va changer son existence. Journaliste dans un quotidien toulousain, il va quitter son travail pour se consacrer corps et âme à une enquête qui le ramènera aux heures sombres de l'Occupation. Qui est cet étrange Walter Boehmer qui a fait irruption dans sa vie ? Un soldat anonyme, comme il le prétend, ou l'auteur de massacres de villageois commis par la sinistre division SS Das Reich en route pour la bataille de Normandie ? De surprises en rebondissements, Norman Ginzberg nous plonge dans une intrigue haletante, à la fois dramatique et cocasse, jalonnée de rencontres avec des personnages hauts en couleur.

Norman Ginzberg est franco-américain. Il habite dans le Gers.

Extrait À califourchon sur une caisse de munitions, Walton Zimmermann grillait une cigarette. C'était la seule activité à laquelle il était capable de s'adonner après la journée la plus noire de sa courte existence. Le tabac dissipait le souvenir des horreurs qu'il avait endurées depuis l'aube. De temps à autre, des soldats sortaient du rang pour lui administrer une tape sur l'épaule, sans un mot. Il ne levait pas la tête, absorbé par la lecture de ses mains tremblantes et de ses brodequins couverts de sang, de chair et de sable mêlés. - Soldat Zimmermann, bravo pour ton courage. Encore quinze minutes de repos, et on se remet en route. Il reste plein de Krauts à buter pour venger nos camarades ! lui lança le capitaine Lawrence Harper en jetant à ses pieds une tablette de chocolat Hershey's et deux paquets de Lucky Strike. - Mon Dieu, dites-moi que les jours à venir seront moins insoutenables, soupira-t-il dans une volute de fumée. Tour à tour, elle a fait de moi un veau qu'on mène à l'abattoir, un dauphin échoué sur une plage, un pigeon d'argile pour les mitrailleurs allemands, un chien enragé et, pour finir, le pire des salauds. - Walton, sans toi, on était morts. Tu nous as sauvé la vie. Comment peut-on te remercier ? demanda le caporal Dick Eberhardt d'une voix chevrotante. On sait que le capitaine va te faire décorer, mais les gars et moi, on voudrait te faire un cadeau. Qu'est-ce qui te ferait plaisir ... - Ce qui me ferait plaisir ? répéta Walton d'un air songeur en détaillant le visage anguleux du préparateur en pharmacie de LaSalle dans l'Illinois. Agité de convulsions, Dick Eberhardt tremblait depuis son casque trop grand pour sa tête d'oiselet jusqu'à ses guêtres crottées, comme si des balles allemandes le perforaient encore. Avec le mégot de la cinquième, Walton alluma sa sixième cigarette. Il aspira toute la fumée qu'il put et, dans un sourire attristé, lâcha : - Ce qui me ferait plaisir, là, maintenant, Dick, ce serait que tu dégages. J'ai besoin de reprendre mes esprits. Le caporal Eberhardt opina avec tant d'insistance qu'il faillit en perdre son casque frappé de la croix rouge des infirmiers. - Je comprends, vieux, je suis dans la même situation que toi. Ça n'est pas facile de combattre ses frères de sang. Le soldat Zimmermann lui fit signe de déguerpir, puis effectua quelques pas et se posta face à la plage. Mer grise, ciel gris. Sans les centaines de bateaux qui couvraient la Manche, il n'aurait pu distinguer cette ligne d'horizon qui sépare l'eau du ciel. Ici et là, une barge achevait de flamber. Des obus, tirés à l'aveugle par l'artillerie ennemie depuis l'intérieur des terres, continuaient de s'abattre sur la plage. Des équipes s'affairaient à ramasser les débris de corps mitraillés. Des engins tractaient des chars endommagés. À perte de vue, sur cette grande plage d'Omaha, des colonnes d'hommes, de jeeps, de camions, de canons et de tanks remontaient le cordon de sable et franchissaient le talus de galets pour disparaître derrière la dune.