Et si tu n'existais pas

Les enfants ne savent pas se venger de l'injure que le monde leur fait. " Est-ce en racontant leur histoire que la narratrice de ce livre saura leur faire justice ? Cette femme de cinquante ans s'est occupée d'Alias, le fils de ses voisins et amis, depuis toujours. Le couple s'est rapidement séparé et, quand l'enfant a eu dix ans, il a révélé les sévices physiques et psychologiques que sa mère lui faisait subir. S'ensuivent des plaintes, une enquête et un dossier qui atterrit à la Protection de l'enfance, une institution qui va, au mépris de ce que l'enfant a enduré, rendre sa vie plus cauchemardesque encore. Alias est le récit de cette témoin d'un naufrage, qui croise les expériences d'autres parents et enfants meurtris à jamais. Un livre puissant qui nous montre que " l'amour, comme les nuages, peut prendre des formes inimaginables ".

Romancière et essayiste, Claire Gallois publie depuis plus d'un an, sur le site du Point, des chroniques impertinentes et éclairantes sur l'actualité. Elles sont placées sous l'ère politique du "Moi Président", la fameuse anaphore de François Hollande, qui a pu laisser croire que changer de chef d'État ferait changer de destin. Malheureusement l'espoir a vite été déçu, et il a suffi de découvrir le portrait officiel du Président, tel un Playmobil oublié sur la pelouse du Palais, pour mesurer le début d'une ère "moyenne". Au fil de ses chroniques, l'auteur évoque des gens qui ne sont preneurs ni de la droite ni de la gauche. Ils se lèvent, ils se battent, que ce soit pour l'incroyable avancée du mariage pour tous, la tragédie de Florange, les mensonges courageux de Cahuzac à seule fin d'épargner d'autres menteurs, le surprenant retournement de l'Église catholique qui, avec son nouveau Pape, symbolise l'ouverture de cette religion à tous les pays. Le dialogue incessant se nourrit des nombreux commentaires. Il démontre la stupéfiante démocratie du web.

Ce livre, c'est un peu comme un secret que je vais dire à tout le monde. L'histoire d'un engagement que j'ai pris enfant et que je n'ai jamais oublié. Nous sommes dans les années quarante. J'ai six ans et je n'ai jamais vu ma mère. Un dimanche de juillet, elle arrive dans une belle Citroën noire et m'emporte en dix minutes. Ma nourrice court dans la poussière blanche soulevée par la voiture et jette son tablier noir sur sa tête. Je grimpe contre la lunette arrière et je lui dis en moi-même : "Je te retrouverai, je te le jure".