Poèmes et pensées oniriques

Robert : Fichtre ! Ça y est ! Je suis à nouveau à court d'inspiration devant ma page blanche. Aurais-je, à cette heure, écrit tout ce que j'avais à exprimer ? Serais-je devenu aussi improductif qu'une source tarie ? Serais-je devenu un auteur maudit, dépourvu de toute forme de créativité ? Belphégor : Bonjour, Robert. Robert : Mon Dieu ! Qu'est-ce que c'est ? Qui est-ce ? Qui est là ? Comment êtes-vous entrée ici ? Belphégor : Voyons, Robert, vous ne me reconnaissez pas ? Robert : Non. Bien sûr que non, sinon, je ne vous poserais pas la question. Belphégor : Mmh... Bien, bien, bien. Robert : Présentez-vous, sinon j'appelle directement la police.