Le dissident chinois

Depuis toute petite, Amina rêve d'ailleurs. De chocolat Cadbury et de pantalons à l'occidentale. D'hivers rigoureux et de discussions en anglais. De quitter le Bangladesh pour offrir un nouvel avenir à ses parents vieillissants. Lorsqu'elle rencontre George sur Internet, elle accepte sans hésiter sa demande en mariage... Mais si la famille de George essaie tant bien que mal de l'accueillir, Amina perçoit dans l'atmosphère hypocrite des déjeuners dominicaux tous leurs préjugés. Quand s'ajoutent au fossé culturel les non-dits d'une relation apparemment sans histoire, les Etats-Unis cessent définitivement de ressembler à une terre promise pour Amina...

Les héroïnes de ce recueil sont toutes issues de milieux aisés. Elles s'expatrient à Delhi, Bangkok, Bombay... s'y installent, épousent les coutumes locales, y cherchent les repères qui leur manquent dans leur pays, au sein de leurs propres familles.Cinq nouvelles empreintes d'une sensation de flottement, de déplacement. Cinq héroïnes pour qui l'exil sert de révélateur sur les relations qu'elles entretiennent avec leur entourage proche. Nell Freudenberger explore l'attachement de ses personnages à leurs pays adoptifs, un attachement souvent plus profond et passionnel que leurs liens familiaux.Chaque nouvelle de ce recueil remarquable révèle l'émergence d'un talent prodigieux.Richard FordDes nouvelles étonnantes, pour la clarté de la langue, leur rythme, leur ton. Freudenberger est une conteuse qui gagne instantanément la confiance du lecteur et ne la perd pas.Boston GlobeNell Freudenberger est née à New York en 1975. Son recueil de nouvelles Lucky Girls a été récompensé par les prix PEN/Malamud et Whiting Writers et salué par la critique. En 2006, la jeune écrivain a publié son premier roman The Dissident.

Revue de presse Impossible de ne pas s'interroger sur le couple lors de cette lecture : comment tient-il ? Pourquoi se brise-t-il ? Pour Amina et George, les différences culturelles, sociales et religieuses jettent un voile d'incompréhension mutuelle sur leur union née d'une rencontre sur un site Internet. (...) La romancière américaine excelle à capter l'intériorité de ses protagonistes, notamment celle d'Amina, qui oscille entre son amour pour son pays maternel et sa volonté d'intégration dans l'Amérique de son mari, dans un contexte post-11 septembre. --Psychologies magazine, mars 2014Palpitant, ce roman touche à un sujet très actuel mais aussi à des thèmes éternels comme l'expérience de l'altérité et la confrontation entre les rêves et la réalité. --Le Nouvel Observateur, 6 mars 2014Amina pourrait être un personnage de Jane Austen, même si elle vit au XXe siècle. Lorsqu'il faudra renoncer, elle pliera, mais ne rompra pas, et lorsque les relations seront cruelles, avec George, ses nouvelles connaissances, sa famille, son grand amour de jeunesse, elle ne lâchera pas les liens, les utilisera pour laisser son enfance derrière, 'un beau tableau qui forme un tout et qu'elle emporte avec elle.' Tout comme nous, lecteurs, garderons celui d'une jeune femme ballotée entre deux mondes mais désormais, libre. --On l'a lu, 4 février 2014

Extrait LUCKY GIRLS J'avais souvent imaginé ma rencontre avec Mme Chawla, la mère d'Arun. La chose se serait déroulée dans un restaurant, j'aurais porté l'élégant tailleur bleu envoyé par ma mère peu de temps après mon arrivée en Inde, et Mme Chawla n'aurait pas pu s'empêcher un seul instant de l'admirer. Dans ce fantasme récurrent, Arun se trouvait, bien entendu, toujours à mes côtés. En réalité, Mme Chawla arriva un matin sans prévenir, dans une voiture avec chauffeur. J'étais assise à la table de la cuisine en train de boire mon thé, vêtue d'un short informe - pas le temps de mettre de l'ordre dans le salon ni de prendre une douche. Je me précipitai dans ma chambre, où Arun et moi avions si souvent dormi, et j'enfilai une robe - froissée mais propre, au moins. Je posai ma tasse dans l'évier et fis chauffer de l'eau. Puis je jetai un coup d'oeil par la fenêtre : Mme Chawla, sortie de la voiture, était là, les bras croisés, à surveiller la manoeuvre du chauffeur. La voiture avança, recula, puis avança de nouveau très lentement. Mme Chawla mit sa main en abat-jour pour passer en revue le jardin derrière la maison : mes vêtements suspendus à la corde à linge, les mainates perchés sur le poteau téléphonique, le gros tas de briques molles qui pourrissait. Je fus gagnée par un sentiment devenu familier depuis la mort d'Arun huit mois plus tôt, une sorte de peur panique qui me donnait envie de rester parfaitement immobile. La sonnerie retentit. «Bonjour madame Chawla, dis je. Je suis contente que vous soyez venue.» D'après son écriture, je m'attendais à trouver une femme plus impressionnante. Or elle mesurait quelques centimètres de moins que moi et possédait un bel embonpoint. Elle avait de longs cheveux teints en noir, avec une imposante strie blanche sur le devant. Enfin, elle portait un salwar-kameez bleu marine dont le pantalon s'étrécissait aux chevilles : depuis quelque temps, c'était à la mode. «Oui, dit-elle. J'y tenais. Je ne pourrai pas rester longtemps.» Elle me lança un drôle de sourire, comme si je ne correspondais pas, moi non plus, à l'image qu'elle s'était faite de moi. «Voulez-vous du thé ... - Vous avez du thé ?» répondit-elle, manifestement surprise, avant de regarder les stores fermés du salon. Sur la table où j'avais dîné la veille, et que j'avais demandé à Puja, la domestique, de débarrasser, il restait une serviette toute chiffonnée à côté de la salière et du poivrier. C'était le début de l'été, et les cafards commen­çaient déjà à transpirer des murs. «Je vous en prie, ne vous dérangez pas, dit-elle. Puja fera ça très bien... Elle est dans la cuisine ?» Arun avait engagé Puja pour me faire la cuisine et le ménage. Le jour où il m'apprit qu'elle avait travaillé pour sa mère, j'espérai que cette dernière faisait un geste à mon égard. Or Puja était une très mauvaise femme de ménage, doublée d'une piètre cuisinière. Elle vivait dans une chambre à l'arrière de la maison, avec son mari et quatre petites filles ; le soir, je la voyais souvent accroupie dans le jardin, en train de préparer des chapatis sur un réchaud à gaz qu'éclairait une petite flamme bleue. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .