Peau de fesse

Bien sûr, toutes les mères mentent quand elles rêvent d'un enfant à naître. Elles se mentent, elles se racontent une belle histoire. C'est leur façon de le fabriquer, l'enfant. Seulement vient un jour où le rêve de l'enfant, on le raconte aux autres, au mari ou à l'amant - et puis à l'enfant, qui demande : " Comment m'as-tu fait ? Pourquoi m'as-tu fait ? " L'enfant cherche sa vérité dans le rêve de sa mère. C'est là que commence le silence - ou le mensonge. Ma mère à moi n'a jamais cessé de me mentir ; elle m'a toujours travesti son rêve. Elle a construit un château de cartes sur lequel elle a cru que je bâtirais ma vie. Ou bien elle s'en moquait, de moi. Tout ce qui comptait, c'était son rêve - son mensonge.