Mes petites morts

Victime d'un viol dans une forêt à l'âge de dix-neuf ans, une jeune femme tait sa douleur après le classement sans suite de sa plainte. Douze ans plus tard, alors qu'elle a continué de vivre et d'aimer - elle est mère d'une petite fille et attend un deuxième enfant -, elle reçoit un appel du commissariat : un suspect a été identifié et, cette fois, il y aura bien un procès. L'annonce glaçante la confronte à son passé et au silence qui lui a été imposé.

Chaque journée s'ouvrait sur le même soleil brûlant, exaspéré. C'est à cela que devaient ressembler les vacances, la chaleur prenant peu à peu la forme de l'ennui. Nicole avait l'habitude de se lever à l'aube, mais l'enfant, toujours, la précédait. Le premier geste, se défaire de l'étreinte de Jacques qui l'encerclait pendant la nuit, la ceinturait. Avancer sur les dalles nues de la terrasse, les pieds aussi étaient nus sous le déshabillé, offert par Jacques au début de l'été. Interroger le ciel sans surprise, mais renouveler la demande chaque matin, le regard avide de lumière. Près de l'océan, dans sa belle demeure, Nicole semble couler des jours heureux avec son mari et sa fille. Mais les apparences sont parfois trompeuses. Un malaise indicible règne dans ce trio, une tension qui semble liée au passé de Nicole et que tous se gardent bien d'évoquer. D'ailleurs, le voisin ne s'y trompe pas et décèle en cette épouse modèle une autre femme, plus instable qu'il n'y paraît. Il pourrait bien profiter de la situation...

Je ne pouvais plus échapper à mon histoire, sa vérité que j'avais trop longtemps différée. J'avais attendu non pas le bon moment, mais que ce ne soit plus le moment. Peine perdue. La mienne était toujours là, silencieuse, sans aucune douleur, elle exigeait d'être dite. J'ai espéré un déclenchement involontaire qui viendrait de cette peur surmontée d'elle-même. La peur n'est pas partie mais les mots sont revenus. En 2005, la narratrice a dix-neuf ans quand elle est victime d'un viol dans une forêt. Plainte, enquête, dépositions, interrogatoires : faute d'indices probants et de piste tangible, l'affaire est classée sans suite. Douze ans après les faits, à la faveur d'autres enquêtes, un suspect est identifié : cette fois, il y aura bien un procès.Depuis, la narratrice a continué à vivre et à aimer : elle est mère d'une petite fille et attend un deuxième enfant.Aujourd'hui, en se penchant sur son passé, elle comprend qu'elle tient enfin la possibilité de dépasser cette histoire et d'être en paix avec elle-mêmeElsa Fottorino livre ici un roman sobre et bouleversant, intime et universel, qui dit sans fard le quotidien des victimes et la complexité de leurs sentiments.

Les saisons d'une jeune femme à la dérive« Le piano, un Pleyel 1900, était là depuis le début, il les avait toutes vues passer, les élèves de khâgne en jupe plissée, avancer dans les couloirs avec la même démarche cadencée, dans cet assemblage fait de murs et de vide. »Hélène Tessier, jeune femme élégante, rejoint un pensionnat de jeunes filles dans l'espoir de fuir l'emprise de sa mère et la province. Nous sommes à Paris, dans le XVIème arrondissement. Nous sommes dans les années 1960, reconnaissables à quelques indices encore que rien ne soit dit. Nous sommes surtout dans l'esprit d'Hélène dont la fragilité s'accentue au fil du temps. Hélène ou la tentation du gouffre.Le tout sous le regard du démon Marie Dangerais, professeur de musique et artiste ratée. Entre Hélène et Marie, c'est la guerre. Trouble aussi d'une histoire ancienne qui refait surface dans le foyer des lycéennes, celle de la disparition d'une élève prénommée Anne-Lise Brisset. Comment a-t-elle pu disparaître du pensionnat? Pourquoi l'affaire a-t-elle été étouffée...Un livre délicat et sombre, qui dit avec finesse ce passage de l'adolescence à l?âge adulte. La présence d'un Paris fantomatique qui fait penser à Modiano.Une presse nombreuse: journaux féminins et suppléments littéraires.Elsa Fottorino a 26 ans. Elle est critique musicale. En 2010, elle a publié un premier roman remarqué, Mes petites morts, aux éditions Flammarion.