La Légende de Moltchan

Son nom est affiché, net, officiel, irrévocable. Il est sur la liste. En 1942, la France occupée bascule. La "relève" n'est plus une promesse, le volontariat une illusion. Sous la pression du Reich et du régime de Vichy, des milliers de travailleurs français sont désignés pour le travail en Allemagne. La loi du 4 septembre 1942 prépare ce qui deviendra le Service du Travail Obligatoire (STO). Célibataire, Léon remplit les critères. Il part avec "de belles promesses" : un salaire régulier, une protection sociale, la possibilité de soutenir les siens. Engagé pour six mois, il ignore qu'il restera bien plus longtemps, confronté aux camps de travailleurs, à la discipline brutale des usines du Reich et à l'érosion lente de ses certitudes. A travers ce roman inspiré des réalités du STO pendant la Seconde Guerre mondiale, Sandrine Fayel éclaire la mémoire des travailleurs français réquisitionnés en Allemagne - ces hommes longtemps restés dans l'ombre, prisonniers d'une histoire faite de honte et de mépris.

Alors que la vie promettait d'être douce et prospère sur les terres de l'abbaye de Courmont, l'arrivée d'un homme bouleverse toutes les certitudes. Il entraîne dans son sillage le malheur et la désolation... Trahison, secret autour d'une précieuse relique, désir de vengeance, la vie du jeune Jehan ne sera plus jamais la même !

La poésie, les mots, je suis amoureuse des mots. Ceux écrits à chaud ou réfléchis, ceux que j'ai laissés sur papier ou jamais dits. Si je pouvais, j'écrirais tout le temps, jusqu'à ce que mon poignet ne puisse plus écrire, faire bouger mes doigts sur un clavier, c'est un besoin, c'est comme respirer. Je voudrais toujours avoir quelque chose à dire, écrire pour ne pas mourir ou écrire jusqu'à en mourir, je ne sais pas. Ce besoin d'être stimulé, de me renfermer dans ma bulle poétique, remplie de pensées et d'amour tragique, ce besoin irrépressible d'arrêter le temps en écrivant, car les sensations sont si puissantes et fantastiques que le monde s'arrête, que les gens ne vivent plus, qu'il n'y a plus rien autour. Je crois qu'écrire, c'est un peu comme faire l'amour.