Cuisine zéro déchet

A toi parle d'une histoire d'amour, entre deux artistes, un chanteur et une sculptrice. C'est aussi le portrait d'une femme d'aujourd'hui qui découvre la correspondance de son père. Elle est alors habitée par des questions : Que reste-t-il de mon père en moi ? En quoi suis-je sa fille ? Je ne l'ai pas vraiment connu. Qu'est ce que la création ? L'amour ? La vérité ? Enfin, A toi est un récit à plusieurs voix, lettres et journal intime, mêlant, sur plusieurs époques, les forêts du Pilat avec la mer à Gruissan.

Trois recueils de textes poétiques, trois moments particuliers de vie de femmes. Anamorphose est adressé à une jeune femme souffrant d'anorexie mentale ; l'autrice nous permet de partager l'expérience d'une mère, proche et démunie, aux côtés de sa fille. Métamorphose s'intéresse à la ménopause, nous fait entrer au coeur des transformations corporelles, sociales, personnelles, vécues lors de ce véritable passage. Gaïa parle de la grande vieillesse, à partir de l'entrée en EHPAD, du souvenir, du temps qui tourne en rond, de l'attente de la mort. Le récit, sans complaisance ni tragique, nous conduit à travers l'humain.

Vieillir, c'est donc ça, Au fond d'un lit, Avoir besoin des autres pour tout, Etre lent pour les mouvements comme pour la pensée, Utiliser toute l'énergie juste pour se maintenir en vie... Vieillir, c'est ça, Avoir-être un corps, Juste un corps. Et la mémoire-fromage blanc ! Une expérience vraiment étrange dont il aimerait se souvenir plus tard, quand ce sera plus clair. Il n'est pas sûr que cela s'inscrive dans son cerveau déliquescent. Tout lui semble mou, pâteux et glissant, vrai savon, on ne peut se retenir à rien. La seule façon de ne pas se blesser, c'est de laisser tomber, mettre les mains en avant, accepter la chute".

Ecrire le mur refuge, le mur refus, le mur écroulé sur les espoirs, la séparation, la tour d'ivoire, le guet d'où l'on surveille la plaine, la Grande Muraille de Chine... De pierre, de chair, de mots, de silence, le mur étouffe les murmures, assourdit les lamentations, étrangle les cris et la rage, tait l'oubli. On appelle, on se cogne, le coeur se brise, le mur se couvre de bleus, de graffitis, de fenêtres peut-être. Démonté à Berlin, reconstruit en Palestine, au Mexique ou ailleurs pour contenir la marée des migrants en marche, véritable Barrage contre le Pacifique, il n'arrête rien. Ne prévient rien. Il barre l'horizon, mur de la honte, honte d'être témoins impuissants - insultes crachées, corps mutilés, mémoire noyée, espérance tuée. Ô tristesse des nuages. "