Rester délinquant. Comprendre les parcours des jeunes récidivistes

Sommaire. Editorial : Paroles et Seuils / Si tu t'imagines : Imagination morte - hallucinez... Roms, fric et charisme / Entretien avec : Daniel Marcelli / La chronique de David Le Breton : Virulences de l'image, fascination adolescente, trouble des adultes / Echo du terrain : Les sept violences que l'école inflige aux enfants / Le dossier du trimestre : Paroles d'ados, tabous d'adultes / Hors champ / Initiatiques / Coup de gueule / Lu et vu.

Chacun des courts textes de Délai de grâce met en scène des personnages "différents". Une enfant attardée lors de la rentrée des classes. Une jeune femme dont les parents ont obtenu la garde de sa fille. Un vieil homme dans un hospice. Un SDF. Tous sont des "inaptes à la vie". Chaque fois, en une page, une page et demi, Adelheid Duvanel parvient à saisir l'étrangeté bouleversante de ces vies. Tout y est. Rien n'y manque. Comme si chacune formait un monde un soi, une monade. Comme si elles étaient de petits cercles tracés à la main qui, hésitants, fragiles, entouraient quelque chose. On ne sait jamais trop bien quoi. On sait juste que c'est indispensable.

Toute petite déjà, Adelheid Duvanel (1936-1996) écrivait de très courts textes, assortis de dessins, qu'elle lisait à ses frères et soeurs. Plus tard, malgré la douloureuse tragédie que, fut sa vie (la schizophrénie, les internements, le décès de son seul enfant, jusqu'à son suicide), elle n'aura de cesse d'explorer et d'explorer encore la forme courte. Jusqu'à lui créer un écrin radicalement neuf. Peu connue de son vivant, elle est aujourd'hui unanimement considérée comme l'une des voix les plus originales des lettres allemandes. Un "pauvre diable". Un "petit gros". Une nourrice dont le mari déteste l'enfant qu'elle aime. La petite fille d'un père veuf et fragile. Dans chacune de ses histoires, Adelheid Duvanel nous fait entrer dans la vie d'un être vulnérable. En une page, une page et demi, elle saisit tout de l'étrangeté et de la dérangeante beauté de ces vies. Chaque petite histoire est un monde en soi. Une monade. Tout y est. Rien n'y manque. Elles sont comme des petits cercles dessinés à la main. Des petits cercles hésitants, fragiles, qui entourent quelque chose. On ne sait jamais très bien quoi. On sait juste que c'est infiniment précieux. "Mais il se passe à présent quelque chose d'inattendu : des phrases qui affluent se soulèvent des mots qui, deux par deux, s'élancent vers le ciel où ils s'immobilisent sous formes de lettres de feu"