Plus haut que les flammes

« J'essaie de savoir qui était mon père, d'où il provenait, ce qu'il a pu ressentir, je veux comprendre pourquoi nous sommes restés à distance l'un de l'autre. J'épluche les rares témoignages que j'ai de ma famille, j'étudie la vie de mes oncles, je remonte la lignée familiale comme je le peux, même si mes aïeuls ne sont que des noms inscrits dans l'arbre généalogique, des fantômes sans histoire. Sans voix.À défaut de pouvoir mettre des visages sur des noms, il y avait la ferme au bord du Richelieu, dont je garderai toujours des images. Avec une maison qui avait vu plusieurs générations de Dupré naître, grandir, se marier, faire l'amour, faire les foins, faire les sucres, couper du bois pour chauffer le poêle, cultiver le potager, nourrir les animaux, pleurer les vieux parents qui s'éteignaient après des décennies de travail, pleurer des enfants morts en bas âge, et finir par sécher leurs larmes, puisqu'il fallait bien que la vie reprenne le dessus. »Avec ce livre lumineux, Louise Dupré, plus de quarante ans après la disparition brutale de son père, fait le pari qu'il n'est pas trop tard pour se réconcilier avec lui et lui dire son affection.

« Elle dépose sur la table une boîte de chocolats Laura Secord remplie de photos, elle veut me montrer Émilie dans sa longue robe noire. Une robe de religieuse, que sa grand-mère avait revêtue dès l'âge de trente ans. Elle rit, L'âge où les femmes devenaient vieilles. Je calcule. Émilie est morte à quatre-vingt-treize ans, elle s'est sentie vieille pendant plus de soixante ans. J'en frémis. Soudain, comme si elle venait d'avoir une illumination, elle se lève, se dirige à petits pas vers sa chambre. Elle revient aussitôt avec trois albums tout neufs. J'ai décidé de vous remettre à chacun les photos de votre enfance. Le moment est venu. Le c'ur me serre, je comprends bien ce qu'elle veut dire. Elle me tend un album à la couverture multicolore, tout en dégradés. Des teintes claires ou sombres, joyeuses ou sérieuses, audacieuses ou discrètes. Comme elle, ma mère. C'est pour toi, dit-elle simplement. » Quelques mois après la mort de sa mère, Louise Dupré entreprend un récit de deuil pour tenter de saisir qui était la femme qu'elle a appelée maman. Un livre qui se lit passionnément. Poète et romancière, Louise Dupré est l'auteure de plus de vingt livres, dont Théo à jamais, La memoria, La Voie lactée, Plus haut que les flammes et Tout comme elle. Traduits en plusieurs langues, ses écrits ont été maintes fois récompensés, notamment par le prix Ringuet et le Prix du Gouverneur général. L'album multicolore a paru pour la première fois chez Héliotrope en 2014.

Béatrice travaille au montage d'un documentaire sur les tueries de masse quand elle reçoit un appel des États-Unis. Son mari, conférencier invité à l'Université de Miami, et leur fils Théo, parti le rejoindre pour profiter de la plage, se trouvent tous deux à l'hôpital entre la vie et la mort. Sous le choc, Béatrice prend le premier vol pour la Floride. C'est à son arrivée seulement qu'elle apprendra la vérité, plus terrible encore que ce qu'elle avait pu imaginer. Elle s'emploiera dès lors à fouiller le passé familial pour trouver un sens à la tragédie. Mais les doutes se multiplient et les certitudes se font rares. Pour ne pas sombrer, elle devra d'abord admettre sa propre fragilité, ainsi que l'impossibilité pour les parents de toujours sauver leurs enfants. Poète et romancière, Louise Dupré est l'autrice d'une vingtaine de livres, dont La Memoria, La Voie lactée et Plus haut que les flammes et La main hantée. Ses écrits ont été maintes fois récompensés, notamment par le prix Ringuet et le Prix du Gouverneur général. Elle a publié chez Héliotrope L'album multicolore en 2014 (série « P », 2016), ainsi que Théo à jamais en 2020, finaliste au prix France-Québec l'année suivante.

tu te sers de la joie telle une arme à bout portant et tu lui invente des rituels quand tu sens flageoler la flamme dans ta poitrine [... ] Tu n'essaies plus de comprendre, seulement de mieux respirer".