L'impudeur

Je voudrais, au bout d'une cuisse, d'un genou, d'un coude, d'un sein, trouver une frontière que je franchirais, qui me mènerait de l'autre côté, d'où je me retournerais pour regarder ce que j'ai quitté et qui ne ressemblerait déjà plus à ce que je connaissais. Qu'au bout de sa cuisse, après avoir goulûment parcouru de mes lèvres la peau, il y ait un passage, un seuil qui me mène à un après où je ne suis plus le même. Je veux que de sa peau, de ses cuisses, de ses seins, de son sexe, elle fasse de moi quelqu'un d'autre".

Résumé : Paris, dans les années 80, à l'automne, c'est toujours la nuit. Dans un appartement de la rue Oberkampf, une femme parle à une autre femme. Electre dit à Eve sa vie, son amour pour un compositeur hongrois, l'étrange relation faite de distance froide et de jouissance effrénée, la présence obsédante de la mer. Electre se souvient d'un voyage en Italie, jusqu'au fin fond du Frioul, pour retrouver les origines de sa mère. Il ya des moments dans une existence dont le souvenir est une musique.

J'essayais de faire comme d'habitude, me lever, aller au bureau, faire mon travail mais mon sommeil devenait chaotique parce que les images m'assaillaient encore quand je m'allongeais. Je finissais par m'endormir, peu de temps après une image surgissait, un visage, mon coeur battait, je ne retrouvais plus le sommeil. Mais j'entrais dans la journée et je m'efforçais d'y avancer coûte que coûte, comme si rien ne m'arrivait. Comme si j'étais libre de travailler, disponible pour faire ce que j'avais à faire.Ghislaine Dunant a écrit plusieurs romans, L'Impudeur, La Lettre oubliée et Cènes, publiés chez Gallimard.

Résumé : "Je rencontrais une écriture qui crevait la surface protectrice de la vie pour toucher l'âme, le corps qui souffre ce qu'un être humain ne doit pas souffrir. Les mots peuvent dire ce qu'il est à peine supportable de voir, et de concevoir. Et ils peuvent ramener l'amour que Charlotte Delbo avait eu pour toutes celles, ceux qu'elle avait vu souffrir. La lucidité, la capacité de dire et d'écrire était là. Une langue pouvait rendre ce qui avait eu lieu. Le trou que faisait dans notre humanité la catastrophe d'Auschwitz, un écrivain me donnait le moyen de le raccommoder avec une oeuvre qui en faisait le récit. Elle avait cherché la beauté de la langue dans le terrible des mots ciselés en arrêtes coupantes. Elle les disait avec la douceur qui prend quand l'au-delà de la douleur est atteint. Elle l'écrivait des années plus tard, ouvrait les images restées, elle interrogeait avec liberté les souvenirs au moment où elle les écrivait, elle découvrait la vie retrouvée" G.D.