Sous la faible lumière de l'ange. Journal 2015-2025

Si je n'attestais par ma peinture la présence de mon corps, tout ce que j'écris serait sans voix. Mais si je n'avais pas de mots, ce que je peins serait un rêve." Qui parle ici ? Un peintre, un écrivain ? Un homme en tout cas divisé entre deux vocations, et qui demande à l'une ce que l'autre ne peut lui donner, toutes deux risquées au lancinant retard de l'imaginaire sur la vie que dit le mot, si récurrent ici, d'image. Ce mot pour dire le trouble de venir après qu'avec les moyens de son art il s'efforce de conjurer, saisi par l'urgence de noter ce que chaque jour apporte d'inventions imprévisibles : rencontres, sensations, choses vues, ou lues, pensées, propositions de tableaux, parfois poèmes. La matière de rien qu'un journal, différant sans cesse un livre plus ambitieux. Journal d'attente, et pour salle d'attente, qu'il faudrait lire d'un oeil distrait, lointain, sans en espérer de révélation, à tout moment prêt à répondre à l'appel de son nom. Journal de qui n'a pas reçu la grâce. N'était cet ange rencontré chez Kafka, une simple figure de bois peint qui de sa "faible lumière" l'assiste. Une lumière faible mais juste, et juste à la mesure de ce qu'un homme peut recevoir...