Dans la neige

Voici un tryptique ancré dans la poésie, mais une poésie qui se dédouble puis se démultiplie en cinq "figures" jusqu'à toucher au théâtre. Il s'agit d'écrire - et parler - du plus profond et simultanément des lointains, questionner les limites de notre présence au monde, ce qu'il nous renvoie, ce qu'il autorise de petites folies sous couvert d'un regard scientifique, ce qu'il formule de grands sujets comme la mort ou le sentiment amoureux, le chaos, le temps, les résidus d'histoire(s). La langue est ici un objet d'oralité, jouant de l'oreille à la bouche dans la musicalité, tout autant qu'un objet visuel composant avec la page. Une tentative pour réconcilier la profération et la lecture silencieuse, l'épaisseur des corps et l'abstraction, la légèreté ou l'humour et la densité de certains rêves. Trois textes de jeunesse en vue déjà d'un mariage impossible ou hasardeux entre poésie et théâtre ? Entre poésie et polyphonie vocale? Entre théâtre et langue donnée à voir? Trois textes à lire à voix haute jusqu'à s'en remplir les yeux.

Voici trente-cinq textes qui explorent, sous des angles et des formes variés, la question de la lecture à voix haute. Du murmure au cri. De la voix isolée à la voix démultipliée. De l'absence de rythme - ou plutôt de ce rythme complexe d'une langue qui ne voudrait rien savoir de sa musicalité - au rythme bien marqué, souligné jusque dans l'oeil. De la parole doucement narrative au langage déstructuré, ou en amorce de restructuration. Questionnements sur la syntaxe, la ponctuation, le chant des voyelles. Comment ce qui joue dans l'oeil dicte déjà sa musique. Comment la parole est ancrée dans un corps et comment le corps dicte aussi sa parole. De cette source de la parole à chercher tout autant au fond des yeux qu'au fond de la gorge ou du ventre. Des processus mécaniques, et par suite musicaux, de la pensée. Du mot comme objet sonore et visuel, palpable, impalpable. Trente-cinq textes écrits sur vingt-cinq ans. Pour la plupart souvent livrés en " lectures/performances " et parfois travaillés en studio. Vingt-cinq ans d'aventure à mettre à jour ces liens profonds entre le texte écrit et ce qu'il devient jeté dans l'air, abandonné aux ondes sonores et aux gestes, abandonné dans l'éphémère. Comment ce qui est gravé dans la page, suffisamment dense et travaillé, peut sortir du livre et jongler avec les voix et les corps, et plus loin la lumière, en toute liberté.

Je n'ai jamais bien su qui je suis. Ni à quoi je ressemble. Ni où je vais. Je crois que je ne ressemble à rien et que je ne vais nulle part. Je sais que la nuit me va bien. Je suis là ce soir pour tenter quelque chose avec vous.