Méthode de manutention des malades. Ergomotricité dans le domaine du soin, 8e édition revue et corri

Le terme "Manutention Manuelle" désigne toute activité humaine nécessitant la force d'une ou plusieurs personnes pour soulever, pousser, tirer, porter ou retenir une charge. Compte tenu de l'évolution technologique contemporaine, on pourrait penser que les éventualités de manutention manuelle sont en disparition. Il n'en est rien: elles ne peuvent être supprimées en tout lieu et toutes circonstances, y compris en dehors d'activités professionnelles. Le but de la Méthode de Manutention Manuelle, et des formations qui s'en recommandent, est d'offrir les éléments d'une prévention active généralement préconisée par des règlements et des recommandations officielles. Cet ouvrage est la présentation abondamment illustrée d'un système cohérent et dynamique d'enseignement pratique. On peut le considérer comme une référence et une ressource pour toutes les personnes concernées par la relation "travail-activités-santé". À ce titre, il intéresse non seulement les spécialistes de ce large domaine, mais également les formateurs en prévention, les rééducateurs et les enseignants techniques. Du fait de sa présentation à la fois dépouillée sur le plan théorique et détaillée sur le plan gestuel, cet ouvrage est l'outil indispensable aux personnes en formation. Biographie de l'auteur Paul DOTTE, ex-Directeur de l'école de Cadres en Kinésithérapie de Montpellier, a fondé l'organisme indépendant SIFAM-FORMATIONS, spécialisé dans la prévention des troubles musculo-squelettiques liés aux efforts rachidiens. Promoteur du concept "Manutention Manuelle/Ergomotricité", il est également l'auteur de nombreuses publications et communications concernant la rééducation en traumatologie, neurologie et rhumatologie.

Il y a sept ans, au Cap, trois écoliers ont été enlevés en plein jour à quelques heures d'intervalle. On ne les a jamais revus. Pour le colonel Vaughn de Vries, c'est un échec personnel qui continue de le hanter depuis toutes ces années, et qui lui a aussi coûté son mariage. Lorsque les cadavres de deux adolescents sont retrouvés, le mystère de ces disparitions semble pouvoir s'éclaircir. Mais aujourd'hui, le colonel de Vries fait lui-même l'objet d'une investigation et l'avenir de son service est tout sauf certain. Tout en luttant dans le bourbier des tensions sociales au sein du système sud-africain, de Vries cherche à faire surgir la vérité. Le colonel n'aura pas d'autre choix que de plonger dans une histoire terrifiante d'abus et de violence pour briser, enfin, le silence du passé. Une enquête à vous glacer le sang au coeur des velds immenses de l'Afrique du Sud où les rivalités raciales et les conflits politiques dominent.

Trois ans après avoir démissionné de la police norvégienne et s?être exilé à Hong Kong, Harry Hole revient à Oslo. Mais, cette fois-ci, l'affaire s?annonce plus difficile que prévue, intime et douloureuse : Oleg, le fils de Rakel, le grand amour de Harry, a été arrêté pour le meurtre d?un dealer avec lequel il s?était acoquiné. Tout semble accabler le jeune homme. Ne manque plus que le mobile. Très vite, Harry découvre que la victime et Oleg officiaient pour un mystérieux groupe de dealers, dirigé par quelqu?un dont on ne sait pour ainsi dire rien, hormis son nom : Dubaï. L?apparition de Dubaï à Oslo a coïncidé avec celle d?une nouvelle drogue dans les bas-fonds de la ville, la fioline, une substance créant une dépendance très forte mais qui n?est pas aussi destructrice que d?autres stupéfiants comme l?héroïne. Alors que la corruption semble gangréner les différents échelons du pouvoir politique et de la police locale, Harry met, sans le savoir, les pieds dans une fourmilière criminelle et va très vite devenir la proie des différents malfrats qui oeuvrent dans l?ombre pour le maintien d?un statu quo? Avec ce neuvième volet des enquêtes de Harry Hole, Nesb

Extrait Les cris l'appelaient. Telles des lances sonores, ils transperçaient tous les autres bruits du soir dans le centre d'Oslo, le ronronnement régulier de la circulation sous les fenêtres, la sirène lointaine qui montait et descendait, les cloches de l'église qui venaient de se mettre à sonner. C'était maintenant, à la tombée de la nuit, et éventuellement juste avant le lever du soleil, qu'elle partait en quête de nourriture. Elle promena son nez sur le linoléum crasseux de la cuisine. Enregistra et classa à toute vitesse les odeurs en trois catégories : comestibles, menaçantes ou sans intérêt pour la survie. Le parfum acre de la cendre de tabac. Le goût doucereux et sucré du sang sur un coton. L'exhalaison amère de la bière dans une capsule de Ringnes. Des molécules de soufre, de salpêtre et de dioxyde de carbone s'élevaient d'une douille métallique vide adaptée à une balle de 9 x 18 mm, appelée aussi Makarov, d'après le pistolet pour lequel le calibre avait été conçu. La fumée d'un mégot encore chaud à filtre jaune et papier noir frappé de l'aigle impérial russe. Le tabac était comestible. Et là : des effluves d'alcool, de cuir, de graisse et d'asphalte. Une chaussure. Elle la flaira et constata qu'elle se laissait moins facilement manger que le blouson dans le placard, celui qui sentait l'essence et l'animal en décomposition dont il était fait. Son cerveau de rongeur se concentra donc sur la façon de franchir l'obstacle devant elle. Elle avait essayé par les deux côtés, tenté de glisser son corps de vingt-cinq centimètres et de moins de cinq cents grammes. En vain. L'obstacle gisait sur le flanc, dos au mur, et l'empêchait d'accéder au trou menant à son nid et à ses huit nouveau-nés aveugles et nus qui réclamaient de plus en plus bruyamment ses mamelles. La montagne de viande sentait le sel, la sueur et le sang. C'était un être humain. Un être humain vivant ; ses oreilles sensibles lui permettaient de distinguer les faibles battements de coeur sous les hurlements affamés de ses petits. Elle avait peur, mais elle n'avait pas le choix. Nourrir sa progéniture passait avant tous les dangers, tous les autres instincts, au prix de tous les efforts. Elle s'immobilisa donc le nez en l'air, dans l'attente de la solution. Les cloches sonnaient en rythme avec le coeur humain. Un coup. Deux. Trois, quatre... Elle découvrit ses dents de rongeur. Juillet. Merde. On ne meurt pas en juillet. J'entends vraiment les cloches d'une église ou y avait un hallucinogène dans ces saletés de balles ? OK, c'est la fin. Et qu'est-ce que ça peut foutre ? Ici ou ailleurs. Maintenant ou plus tard. Mais méritais-je vraiment de mourir en juillet ? Sur fond de chants d'oiseaux, de tintements de bouteilles, de rires au bord de l'Akerselva et de foutu bonheur estival juste sous mes fenêtres ? Méritais-je de me retrouver par terre dans une piaule de junkie infecte, avec un trou de trop dans le corps, par lequel tout s'écoule : la vie, les secondes et les flash-back de tout ce qui m'a conduit ici ? Les grandes et les petites choses, la masse de hasards et de choix qui n'en étaient pas tous. Est-ce moi, est-ce tout, est-ce ça, ma vie ? J'avais des projets, non ? Maintenant, il reste un sac de poussière, une blague sans chute, si courte que j'aurais eu le temps de la raconter avant que cette foutue cloche arrête de sonner. Ah, saloperie de lance-flammes ! Personne ne m'avait dit que ça ferait si mal de mourir. T'es là, papa ? Te barre pas, pas maintenant. Écoute la blague : Je m'appelle Gusto. J'ai vécu jusqu'à l'âge de dix-neuf ans. T'étais un sale type, qui s'est tapé une sale bonne femme. Neuf mois plus tard, j'ai débarqué et j'avais pas eu le temps de dire «papa !» qu'on me confiait à une famille adoptive. Là-bas, j'ai fait toutes les conneries que j'ai pu, et eux, ils ne faisaient que m'envelopper un peu plus dans leur étouffante couverture de sollicitude, et me demander ce que je voulais pour me tenir tranquille. Une foutue glace ? Ils n'étaient pas fichus de comprendre que les gens comme toi et moi devraient être exécutés à la naissance, exterminés comme la vermine, que nous transmettons mort et maladies, et nous reproduisons comme des rats dès que l'occasion se présente. Ils ne peuvent s'en prendre qu'à eux-mêmes. Mais ils veulent aussi quelque chose. Comme tout le monde. J'avais treize ans la première fois que je l'ai vu dans les yeux de ma mère adoptive : ce qu'elle voulait. --Ce texte fait référence à l'édition Broché .