Chibani

L'amour est un corps étranger dans" chaque être humain. Et si l'on subi (hélas) bien des rejets avant que la greffe prenne, je n'ai toujours pas saisi les raisons du miracle. Comment aurais-je pu trancher sinon entre ma passion pour la littérature et la femme de ma vie? Ecartelé par deux forces divergentes, j'ai finalement choisi de sacrifier une fille rare. Je croyais que l'Amour était une chose trop belle pour être vécue dans la médiocrité ou la compromission. Le bonheur a parfois des effets néfastes sur ceux qui s'oublient lorsqu'ils le vivent... J'aurais sûrement été moins fou si la vie ne débutait réellement qu'au premier bonheur pour s'achever aussitôt que celui-ci devient impossible. "Vibrant de sincérité, ce récit d'Ahmed Dich réunit les qualités du témoignage et du roman d'apprentissage."

Un homme, Marcel, le narrateur, voit sa vie bouleversée par l'irruption dans son quotidien d'un étrange clochard céleste, Tom. La quarantaine, agent immobilier prospère, vivant en concubinage avec Élisabeth, belle jeune femme qui est en outre la fille de son patron, prénommé Jacques, Marcel est un pur produit des "années fric", exaltant la réussite financière à tout prix, et en tout cas au prix d'un certain niveau de conscience. Au cours de cette véritable crise existentielle, qui durera quatre mois, Marcel se reconstruira peu à peu, avec des sentiments et des idées simples, soutenu, ou plutôt porté à bout de bras, par quelques anges gardiens: Tom bien sûr, ainsi que Jacques son presque beau-père, mais aussi Omar et surtout Maria, énigmatique jeune femme qui le forcera à faire le tri dans son esprit, à distinguer l'essentiel de l'accessoire. Avec Maria - grâce à elle -, il apprendra à respecter, à aimer, à attendre, jusqu'au dénouement, véritable coup de théâtre qu'on se gardera bien de dévoiler. Dans ce roman à la Buzzati, à la limite du fantastique mais sans aucune des conventions propres à ce genre, Ahmed Dich donne l'un de ses meilleurs livres. Ouvrage qui se lit d'une traite, sans qu'on puisse s'en détacher avant que le fin mot de l'histoire soit révélé, à l'issue d'une quête intérieure génératrice de suspense comme d'espoir.

J'étais bien dans ma peau, même s'il fallait jongler en permanence avec les paradoxes. Je n'aspirais qu'à être un Français normal. Mon prénom arabe n'était pas une contradiction rédhibitoire. Il fallait surtout chasser les petits complexes endogènes. Après tout, Ali valait aussi bien qu'Alain ou André. Mon héritage marocain n'était pas plus encombrant qu'un autocollant. Les sentiments sont la seule couleur qui compte vraiment. D'où que l'on vienne, et en dépit de toutes les épreuves et les douleurs que subissent les peuples, les hommes auront toujours une terre pour vivre et y être enterrés. Et quand bien même serait-on étranger dans un pays, le caractère sacré et universel de la vie octroie à chacun une citoyenneté d'âme qu'aucun autochtone ne saurait lui refuser. C'est encore plus simple quand on vit dans ce pays, pensai-je! Et pourtant." Autopsie d'un complexe, c'est l'histoire du jeune Ali, devenu policier pour prouver que l'on pouvait être arabe et du bon côté de la société. C'est surtout le roman de la désillusion d'une génération, que les attentats du 11 septembre ont stigmatisée davantage. Mais l'espoir est au bout de la quête, qui mènera Ali et son ami Siki de la Gascogne à Roubaix, de Paris à New York, de la France au Sénégal. "Quand l'animal est blessé, il n'est pas nécessaire de refermer la cage. Dans la souffrance, on perd avant tout le goût de la liberté pour se contenter de survivre."