Le Sang des Valois Tome 1 : L'Homme du fleuve

A l?instar de la Manière de visiter les jardins de Versailles (seul ouvrage qu?écrivit jamais Louis XIV), Je vois des jardins partout est une sorte de manière de visiter les jardins de ma vie. Ceux que j?ai possédés, et ceux des autres, publics ou privés, que j?ai arpentés. En me penchant sur tous ces jardins, c?est aussi sur mon passé que je me penche, et si je vois des jardins partout, c?est que les jardins ont été, quantitativement et qualitativement, le paysage le plus récurrent et le plus constant de mon existence. En ce sens, ce livre est peut-être une autobiographie déguisée? Cézanne disait que « peindre signifie penser avec son pinceau ». Jardiner, c?est penser avec un sécateur, des semelles gadouilleuses, un mal de dos et des engelures aux doigts. Ou un coup de soleil sur le nez. Oui, jardiner, c?est penser, mais penser par avance, imaginer, anticiper ce qui va sortir de terre ? et dans quel désordre ou quelle harmonie innés ça va surgir. Et c?est avant tout faire confiance à la terre. En écrivant ce livre, je me suis aperçu qu?il n?y avait pas d?école de vie plus sûre ni plus charmante qu?un jardin, que ce soit le paradisiaque et génial Jardin Blanc conçu par Vita Sackville-West dans son domaine de Sissinghurst ou le très modeste recoin qu?on m?avait alloué dans le potager familial pour y faire pousser ce que je voulais ? j?avais opté pour quelques épis de blé, dont j?avais tiré quelques grammes de farine, dont je fis un pain minuscule mais tellement délectable que j?en ai encore le goût en bouche. L?admirable Epicure, qui affirmait que le plaisir est le souverain bien (comme je suis d?acord avec lui!), avait installé son école philosophique dans un jardin où il passa son existence. Vingt-trois siècles après la mort du philosophe grec, les jardins continuent de nous enseigner l?essentiel de la vie: on y apprend la patience, l?humilité toujours, la déception quelquefois, le silence, l?harmonie, les parfums et les saveurs, la beauté, on peut y faire l?expérience de la mort (je l?ai croisée dans un jardin anglais sous la pluie) ? et de l?amour, bien sûr, car qui n?a pas fait l?amour dans un jardin au printemps ne sait pas encore tout de l?amour? J?ai essayé de concevoir ce livre pour qu?il soit lu comme on visite un jardin: sans trop de logique, donc, sans que son parcours soit guindé ni rigide, ni surtout pédant ? mais une simple déambulation parmi des souvenirs jardiniers qui m?ont enchanté et parfois bouleversé."  Didier Decoin

Catherine Kitty Genovese n'aurait pas dû sortir seule ce soir de mars 1964 du bar où elle travaillait, une nuit de grand froid, dans le quartier de Queens à New York. Sa mort a été signalée par un entrefilet dans le journal du lendemain: Une habitante du quartier meurt poignardée devant chez elle. "On arrête peu de temps après Winston Moseley, monstre froid et père de famille. Rien de plus. Une fin anonyme pour cette jeune femme drôle et jolie d'à peine trente ans. Mais savait-on que le martyre de Kitty Genovese a duré plus d'une demi-heure, et surtout, que trente-huit témoins hommes et femmes, bien au chaud derrière leurs fenêtres, ont vu ou entendu la mise à mort? Aucun n'est intervenu. Qui est le plus coupable? Le criminel ou l'indifférent? A la fois récit saisissant de réalisme et réflexion sur la lâcheté humaine, traversée d'un New York insalubre et résurrection d'une victime, le roman de Didier recoin se lit dans un frisson."

Comme toutes les maisons anciennes, le cottage avait son parfum propre, qui s'était élaboré lentement au fil des ans. C'était quelque chose d'à la fois rustique et raffiné, où dominait l'âcreté du feu de tourbe atténuée par la senteur de miel des cires dont se servait lady Patricia pour encaustiquer les meubles, les lambris, la rampe et la bordure de bois des marches de l'escalier, et aussi la collection de bilboquets vernis. En été s'y ajoutait la fragrance des bouquets et, au retour des brouillards, l'odeur un peu piquante des chandails humides mis à sécher dans l'entrée. . ". C'est près de ce cottage que Dune Benton est retrouvée morte. Cette vieille dame anglaise richissime écrit des romans à l'eau de rose dans son île de Greenhill, en Ecosse. Son fils, sa belle-fille, sa secrétaire (russe et pilote d'avion), le fossoyeur, le gardien de phare, un ramasseur de varech et la ravissante Barbara sont autant de suspects aux yeux de l'inspecteur John William Sheen. La victime, qui devait ressembler étrangement à une cousine de Barbara Cartland et d'Agatha Christie tout à la fois, ne méritait-elle pas qu'on l'assassine ?

Résumé : Karim a trouvé le moyen de vivre riche et heureux avec Natalia : gagner un pays en guerre, acheter une voiture, et faire le taxi pour les reporters. Cinq dollars par journaliste et par minute de trajet, tarif un peu cher mais comprenant les risques d'embuscades et de rafales perdues... En attendant, il faut quitter Cherbourg. Qui dira l'utilité d'une balle de ping-pong pour voler une Honda groseille sur le parking de la zone portuaire ? Reste le plus difficile : rejoindre un bon petit conflit bien rentable.