Un jardin économe en eau. Les bons gestes et les plantes adaptées

Résumé : Quelque part sur la mer du Nord, un village appelé Sennemonde ; un jeune homme qui vient s'installer à l'hôtel, pour écrire un livre ; un mystérieux promeneur qu'il rencontre par hasard, au bord de la plage, et avec qui il va nouer une étrange relation : de cette matière presque impondérable, Olivier de Vleeschouwer a tiré son premier roman. Chacun des deux personnages préfère le silence à la conversation ; pourtant, une force inconnue d'eux les pousse à se confier l'un à l'autre. Sixte, l'apprenti écrivain, apprendra peu à peu le secret de Guillaume, celui dont, sans le vouloir, et même à son corps défendant, il est devenu insensiblement l'ami. Autour d'eux, la rumeur des vagues, le cri des mouettes, le chahut des enfants, tous les bruits d'une petite station balnéaire. Roman d'atmosphère, où ne comptent ni l'intrigue ni la psychologie, Cadet Rousselle s'apparente, par la lenteur ouatée de l'action, par l'imprécision savante des détails, par la part faite au non-dit, à une sorte de rêve éveillé. Un livre qui, en dehors des courants et des modes, révèle un univers intérieur, une voix personnelle, un talent neuf.

Résumé : " Je m'appelle Thomas. Maman adore les gâteaux, surtout les paris-brest et les babas. Quand elle ne mange pas, maman m'emmène prier sur la tombe de mon père. Julie, sa meilleure amie, a longtemps cru que maman était trop grosse pour refaire sa vie. Julie s'est trompée. Karol est un conducteur de bus polonais et il aime maman. En Pologne, lors des mariages, les hommes dansent entre eux et personne ne dit rien. Dans les bras de son nouveau mari, maman pousse de drôles de soupirs qui me réveillent en pleine nuit. Alors, je me lève pour dessiner. Je dessine des fesses. Rondes comme la lune. Des fesses de conducteur polonais. Et ça me plaît bien. " Conte cruel, récit provocateur, Pédalo, sans jamais insister, dévoile le paysage interdit et inquiétant des désirs enfantins.

Au début, c'était loin : une rumeur. Puis la rumeur devint nouvelle. Des amis furent touchés. Un vilain jour, ce fut toi. Depuis qu'il n'existe plus un lieu sur cette terre où te voir, aucun arbre au pied duquel nous asseoir côte à côte, j'ai dans ma chair, comme une écharde, un peu de chair qui t'appartient. Peut-être que les morts ont la vie belle, que le plus dur est pour nous qui avons connu tant de cimetières, embrassé tous ces gens, bouffé toutes ces hosties. Les veufs de cette peste secouent leur chagrin où ils peuvent. Ce livre s'est nourri de ma douleur à tendre la main dans mon sommeil sans le trouver. J'y ai mis notre histoire à l'abri. Les enfants ont ainsi des tiroirs où ils cachent leurs biens les plus précieux : la dernière strophe d'un poème, un éclat de verre bleu, l'aile irisée d'un papillon. Et ces trésors alors leur font un monde. Parce que les restes d'amour, c'est encore l'amour. Que du souvenir de la lumière naissent les étoiles. Et que te parler, Fabrice, c'était encore t'entendre.