Le pharmacien de Saint-Pol

jacqueline dana tota rosa éditions folio

Emmanuelle, dix-huit ans, veut qu'on l'appelle Emma. Voilà un vrai nom de femme, court, nostalgique, mystérieux. Sensuel. Même si l'adolescente n'en connaît guère l'usage, elle devine ce que le mot plaisir cache et promet. On est en 1938. Emma rêve aussi de se mêler au monde haut en couleurs du cinéma où son père, Pierre Carvin, producteur, a décidé de miser sur de jeunes talents, comme ce Verona, juif et italien, antimussolinien. Mais sa mère maladive, riche héritière, tente de s'y opposer : dans sa famille, les femmes ne travaillent pas. En désespoir de cause, elle n'hésite pas à dévoiler à sa fille le secret de sa naissance illégitime. L'enquête douloureuse et passionnée d'Emma, les révélations progressives sur ce secret et les intermittences du coeur la projettent vraiment dans l'âge adulte. Le cinéaste Verona, qui l'a aidée à voir clair dans son passé, est aussi celui qui l'initie à l'amour. Mais la vie rêvée qui s'annonce enfin pour la jeune femme coïncide avec la montée des périls. C'est Munich. De l'autre côté de l'Océan, l'Amérique déploie ses mirages : Hollywood et la liberté... Journaliste, auteur de plusieurs romans et essais _ dont La Constellation familiale (Laffont), Le Regard de Myriam (Le Seuil), Tota Rosa (Mercure de France), prix RTL Grand Public en 1983 _ Jacqueline Dana, dont le propre père tenait avant-guerre le cinéma Le Madeleine où eut lieu la première projection du cinéma parlant, excelle à décrire l'éveil sentimental de l'adolescence dans ce juste et émouvant roman de l'amour filial.

Résumé : Sonia et Judith grimpent, elles ont perdu leurs cannes, elles sont parfois à quatre pattes, elles s'aident de leurs mains en s'accrochant à des racines, là-haut, il y a les soldats, il y a le lieutenant italien, elles seront sauvées... Au loin, les cimes blanches étincellent. L'espoir enfin, après une si longue marche... Odyssée désespérée à travers la montagne, huit cents réfugiés juifs traversent un col de 2 000 mètres, accrochés à l'armée italienne en pleine débandade. Tous fuient les nazis qui, après la signature de l'armistice entre le gouvernement italien et les Alliés, ont envahi le sud de la France. Assignés à résidence à Saint-Martin-Vésubie sous la protection bienveillante de l'armée d'occupation transalpine, ces réfugiés oublient les persécutions, recommencent à vivre, à aimer, à danser... Le 9 septembre 1943, il leur faut de nouveau fuir avec l'illusion folle de rejoindre les Américains débarqués en Calabre. De l'autre côté des Alpes, ils rencontreront les Allemands... Un roman âpre et généreux traversé par des personnages courageux qui hanteront longtemps le lecteur.

Extrait du prologue Elle se retourne sous les draps si usés qu'ils sont devenus doux comme de la soie et se glisse de son côté, là où demeurent encore sa chaleur et son odeur. Il est parti sans faire de bruit pour ne pas la réveiller. Elle a le droit de faire la grasse matinée, de se lever quand il lui plaît, de dormir tout son saoul. Comme une patronne... C'est une découverte, elle n'a jamais connu une existence si luxueuse. Rêve-t-elle? Son corps est alangui, sa peau frémissante de plaisir, elle sent encore les bras fermes et tendres qui l'ont étreinte et bercée. Aussi loin que remontent ses souvenirs, personne ne l'avait jamais prise dans ses bras. Ni bercée. Si sa mère l'a fait, sa mémoire ne l'a pas retenu. Une mère fantôme, morte quand elle avait six mois. Lorsque mémé est venue la chercher, elle était dans une pouponnière. Des mains étrangères ont dû la saisir, la retourner, la changer, la laver, la coucher, ça, ce n'est pas prendre dans les bras. Mémé avait des principes: un bébé, moins on le touche, mieux il se porte. S'il pleure, il faut le laisser pleurer, il finira bien par se fatiguer et s'endormira. Donc, Gabrielle s'était endormie, solitaire dans son berceau sombre comme un tombeau. Mémé l'aimait sans doute, d'un amour silencieux et bourru, empli de regrets, de chagrin, de révolte jamais résignée. Elle n'avait eu qu'une fille, son mari, maréchal-ferrant à Bonnières-sur-Seine, s'était fait tuer au mois de mai 1915 au cours d'une offensive dans l'Artois. Une jolie petite fille qu'elle n'avait jamais prise dans ses bras, il ne fallait pas «tripoter les bébés». On l'avait appelée Fernande comme son père, Fernand Robin, un bel homme grand et costaud. Fernande était grande, elle aussi, mais fluette. A dix-huit ans, elle partit à la ville, à Mantes, où elle rencontra un homme marié, un bourgeois, bel homme fringant qu'elle aima éperdument mais imprudemment. A vingt et un ans, elle mettait au monde Gabrielle, puis mourait. «Elle est morte de chagrin, avait dit mémé, ce bourgeois, cet homme de la haute, un professeur, ou je ne sais trop quoi, l'a bel et bien abandonnée quand il a su qu'elle était enceinte. Quelques billets... et au revoir, ma p'tite. Une bâtarde, t'imagines le scandale, la légitime qui se tord les mains de désespoir et ameute toute la ville, les autres enfants - car il y en avait sûrement d'autres - accrochés à ses jupes. Pauvre Fernande, elle avait honte, elle ne m'a rien dit, elle est allée dans un institut où les religieuses l'ont recueillie. Ce sont elles qui m'ont avertie, ma fille était morte et une petite fille m'attendait.» Et elle jetait un regard troublé sur Gabrielle où se mêlaient confusément reproches retenus et amour frustré.