L'Empire désert

Ce recueil de textes poétiques regroupe des poèmes cruels écrits entre 2004 et 2006, fustigeant à la manière de Cioran, cette fatale propension à croire qui nous fait prendre l'amour pour la plus grande attention que nous puissions accorder à un autre être et que nous puissions recevoir de lui. Alors qu'à l'évidence, chacun n'assouvit sans cesse que son propre narcissisme, jusqu'à ce que le miroir ne lui renvoie plus que l'image insupportable de l'autre et réciproquement. Cette belle liberté, qui nous étreint les yeux comme un mirage, ressemble en tout point à cette souffrance absurde que nous ressentons quand nous comprenons que l'autre poursuit simplement sa propre vie, profondément investi par son propre désir, qui a simplement cessé de nous avoir pour objet, mais après nous en avoir fait payer le prix.

Alors que le Monde a entamé sa chute et que les catastrophes naturelles et les conflits détruisent partout les orgueilleuses métropoles de verre et d'acier, ces mêmes phénomènes ravinant les sols, font émerger partout les ruines des cités antiques. Cyrène, cité grecque qui a vu naître la pensée philosophique hédoniste qui porte son nom (cyrénaïque), est de celles-là, perchée sur une colline offrant un point de vue idéal sur une immense plaine côtière de la Méditerranée, au nord-est de l'actuelle Libye, qui est aussi une terre d'islam. C'est là que débarque un homme qui a quitté l'Europe en proie aux cataclysmes, afin de tenter de prendre un recul et une hauteur tout philosophiques face à ce délitement inéluctable du Monde. D'un printemps à un hiver, s'entame alors une méditation mélancolique, sensible et sensuelle sur les grandeurs et les errances violentes de l'Humanité, où Cyrène sert littéralement de caisse d'échos, de point de rencontre et de décor mémoriel, au travers des deux millénaires de son existence et des âmes anciennes qui, semble-t-il, la peuplent toujours.

Une journée a commencé quand quelqu'un a ouvert les yeux, nu, sur un lit, baigné dans la lumière du jour, en un lieu et en un temps dont il ne saura rien de précis, pas davantage qu'il ne s'en souciera véritablement. Ca ressemble à une île de la Méditerranée, ça ressemble au solstice d'été, ça pourrait ressembler à l'Antiquité, mais cela se passe dans le pur présent d'une unique journée, sans autres bornes que d'exister dans la lumière et la chaleur d'un lieu magnifique, dans une solitude aussi apaisante qu'apparemment complète. Une journée, dans un lieu où rien ne semble mieux à faire que de vivre en jouissant de son corps et de son esprit, en tendant simplement la main vers les saveurs du monde, jusqu'à ce qu'il disparaisse d'une façon ou d'une autre. Récit poétique au premier abord, ce livre pose aussi en filigrane, sous la forme d'un parcours métaphorique, une réflexion philosophique sensible en actes, à partir des origines cyrénaïques et païennes de l'Hédonisme, et sur ce qu'il nous reste du plaisir de vivre, tandis que le monde meurt. Ce Livre I constitue le volet lumineux d'un diptyque, dont chaque opus est ancré dans l'introspection particulière entre Vie et Mort que suscitent les solstices d'été ou d'hiver, depuis la nuit des temps.