Enquête sur les savoirs indigènes

Alice Spring, au coeur du désert australien. Assise à même la terre rouge, abasourdie par le hard rock qui hurle à ses oreilles, une jeune Aborigène sniffe de l'essence avec son fils de six ans. Jusqu'à ce que "le soleil se montre", jusqu'à en être malade, tout oublier... C'est par cette vision sauvage et d'une violence inouïe que s'ouvre le roman de Sylvie Crossman, longtemps correspondante du Monde en Australie. Dès lors, le lecteur est propulsé dans un récit fulgurant, porté par des personnages extraordinaires: Ruby, la jeune sniffeuse, révoltée autant contre les Blancs que contre sa propre tradition; Kunmanara, son amant, clochard céleste, allumé et suicidaire; Emily, vieux sphinx aux yeux voilés mais perçants, entourée de sa cour de femmes... Mais Soeurs de peau est avant tout l'histoire d'une rencontre. Entre Sarah, la jeune journaliste française, et Ruby. Mêlant leurs voix jusqu'à les confondre, l'écriture à la fois rude et sensuelle de Sylvie Crossman donne à son récit une puissance poétique en contraste avec l'âpreté du témoignage dont il se fait l'écho sur les Aborigènes d'Australie.

Résumé : Istanbul, 2010. A la veille de sa mort, une femme livre à sa nièce, la narratrice, quelques paroles énigmatiques sur leur passé familial. Une figure refait surface, celle d'un grand-père, une ombre portée sur fond de colonisation, au début du siècle précédent, dans l'Inde britannique. Mais qui était vraiment Frederick, ce cavalier ayant servi dans les 1st Royal Dragoons sous les ordres de l'officier Michael Biddulph ? C'est le début d'une enquête, la plongée dans toute une époque qui se dévoile sous nos yeux et sous des latitudes différentes, entre la Turquie et l'Angleterre d'aujourd'hui et les Indes d'autrefois... On pourrait croire à une fiction classique, sauf que la narratrice s'appelle Sarah Crossman, sa tante Jaklin Crossman, et l'auteure Sylvie Crossman. Alors le roman se révèle autre : la conquête, par des femmes, d'une généalogie imaginaire dans laquelle Frederick, ce "fils de l'Inde", joue le rôle d'un intercesseur décisif.

Et s'il existait une autre modernité que la nôtre, vouée, elle, au progrès de l'esprit? Sous les coups de boutoir, au IXe siècle, en Asie centrale, des invasions turco-musulmanes, la culture bouddhique dédiée à l'Éveil se réfugie au Tibet. Là, sous la conduite d'une singulière lignée de dirigeants, les dalaïlamas, va s'élaborer, dans le fracas d'une histoire digne des plus grands drames shakespeariens, une véritable science de l'esprit. Comme l'Europe passant de la machine à vapeur à l'énergie nucléaire, cette modernité invente le yoga du rêve, identifie le corps subtil, teste des techniques de méditation, de visualisation jusqu'à concevoir ce prodigieux mandala de Kalachakra, "bombe A, doublée d'une bombe H", selon les mots mêmes de l'actuel dalaï-lama. De cette histoire, les auteurs ne cachent rien, ni les assassinats de dalaï-lamas, ni les guerres civiles entre abbés et laïcs, ni l'expédition scientifique nazie de 1939 qui va buter contre la valeur cardinale de la culture tibétaine: la compassion, cette "empathie" aujourd'hui étudiée par les neurobiologistes.