Trés cher Père Noël

Aussi mince qu'un fil de soie, l'inspiration soulève mon ventre, puis le souffle quitte mon corps et mon ventre se redépose, il y a ce temps de silence qui paraît s'étirer à l'infini, et le souffle revient en moi et déploie mon ventre à nouveau ? ; rien à faire sinon être attentive, écouter et entrer dans la profondeur du mouvement, ça respire tout seul, rien à faire, rien à retenir ? ; s'abandonner, se dilater dans beaucoup plus vaste, jusqu'au surgissement de la Joie. Respirer en conscience et se sentir être respiré, maintenu en vie par ce qui donne la vie, qui choisit de nous la donner, de nous faire ce don, ce cadeau, ce présent, depuis que nous sommes arrivés, nus, en ce temps, sur cette planète. Le Souffle nous relie au Mystère. Le Souffle éveille notre sensibilité et nous fait nous interroger sur le sens même de notre existence sur Terre. Qui sommes-nous ?? Au travers de la respiration, nous pouvons percevoir autre chose que notre corps, autre chose que nos pensées ou nos émotions. Ce qui en nous perçoit n'appartient pas au corps, pas à la sphère intellectuelle, ce qui perçoit en nous Est. ? " Dessin de couverture : © Emmanuelle Chedid-Advenier.

« Ces pages, lues à deux voix, sont tirées de Textes pour un poème (1949-1970) et de Poèmes pour un texte (1970-1991). Les deux livres présentent un choix, à travers quarante années de poésie. Les titres qui s'inversent voudraient refléter - comme dans un miroir - la même image, suggérer une même démarche. [...] Les guets-apens de l'événement et du temps, qui tentent d'enserrer chacun entre les parois de l'âge, des frontières, du milieu social devraient être très vite balayés par les souffles de la poésie. [...] La poésie n'est pas refus ou survol de la vie ; plutôt une manière de la féconder, de rendre compte de ses largesses. Elle témoigne aussi d'une soif qui nous hante, d'une interrogation qui nous garde en haleine. Chaque poème achevé devrait apparaître comme un caillou dans la forêt insondable de la vie ; comme un anneau dans la chaîne qui nous relie à tous les vivants. Le Je de la poésie est à tous Le Moi de la poésie est plusieurs Le Tu de la poésie est au pluriel. » A.C.

N'oublie pas ce que je dis : le sixième jour, ou bien on meurt ou bien on ressuscite." L'instituteur est lui-même touché par l'épidémie de choléra qui frappe l'Égypte en 1948. Son élève Hassan, accompagné de sa grand-mère Om Hassan, est devant l'école le sixième puis le septième jour. Mais il ne revient pas. Quand Hassan souffre à son tour des premiers symptômes, Om Hassan l'emmène loin du village où les dénonciateurs pullulent, et part rejoindre la mer purificatrice. Le courage de la vieille femme est immense, sa foi est invincible : "L'ombre, c'est la maladie du soleil, et rappelle-toi, le soleil gagne toujours." Mais la route est longue, et les obstacles innombrables, voire insensés, lorsqu'ils prennent l'apparence d'Okkasionne, le montreur de singes. Le Sixième Jour connut un succès tant auprès des adultes (auxquels il est d'abord destiné) qu'auprès des enfants, ce qui surprit l'auteur elle-même. Pourtant, la lutte immémoriale qui oppose le courage, l'amour, la foi aux forces du mal constitue l'apanage des plus grands contes ou légendes universels. --Laure Anciel

En pleine nuit, Lana apprend par un coup de téléphone que l'avion dans lequel son mari, Pierre, a embarqué quelques heures plus tôt, s'est écrasé dans le désert. Mais il y a des survivants. Bientôt plus qu'un survivant ! Lana, convaincue qu'il s'agit de Pierre , part à la recherche de l'homme qu'elle aime à travers oasis, villages, désert et solitude... Cette histoire à suspense, cette quête bien réelle, sont aussi une interrogation sur le sens de l'amour, son usure, sa vitalité. Un amour qui métamorphose parfois l'absence en présence.