Sans Ailes.... Parce qu'un Ange ne porte pas toujours des ailes...

Ouvrir les portes de l'imagination à travers ces 7 histoires, c'est rencontrer une star du football qui vous enseigne que le but ne s'atteint pas uniquement avec un ballon ; prendre conscience qu'on ne peut pas décrocher la lune, mais que l'on peut croire en sa bonne étoile, comme l'explique une maman à son enfant le soir au coucher... Ou encore l'histoire attendrissante d'Emma, cette petite fille « pas comme les autres » comme ils disent, et qui leur enseignera une belle leçon de vie... Ce livre est pour les parents l'occasion de partager un moment exceptionnel avec leurs enfants ; celui du soir, où l'imagination de l'enfance et la raison de l'adulte s'unissent...

Paris sous Henri IV, puis Louis XIII. Malherbe parle à Racan, Au cabaret chahute Saint-Amant. Théophile est au cachot. Connaissez-vous Siméon-Guillaume de la Roque ? Sur le pont Neuf qui vient juste d'enjamber la Seine officie Tabarin. Qui se rappelle Pierre Motin ? Comment ressusciter la rime de tous ces pas perdus ? Lire comme on flâne, soucieux autant de la fleur du bien-dire que du mot mauvais garçon qui fait les poches des carrefours. Déambuler, paresser dans l'air du temps, attentif aux mille détours de la phrase, à ceux de la rue. Ce petit guide du Tout-Paris littéraire du XVIIe siècle mutine des portes, les entrebâille, s'efforce de prendre près d'un siècle en filature, tant d'ombres évanouies, d'auteurs que plus personne ne réclame. Subsistent heureusement leurs livres, cette autre façon d'entrevoir les premières marches d'une histoire et le souvenir d'anciens soleils. Préface inédite de Sophie Tonolo Postface inédite de Michèle Chaillou

Écrire comme on tâtonne, frissonne, entrer par effraction dans la nuit de la langue, pressentir un espace, des sites à reconnaître de mémoire, c'est cela le sentiment géographique, sentiment que toute rêverie apporte sa terre, ici celle du Forez, basse plaine entre Roanne et Saint-Étienne, basse prose qui s'élabore à partir des trois premières pages de L'Astrée, roman dix-septième siècle d'Honoré d'Urfé, premier berger (j'allais dire écrivain) à s'engourdir de son troupeau (ne compte-t-on pas les moutons pour s'endormir ?), à se couvrir de sa laine pour accéder au sommeil levant d'une fable dont l'herbe pousse, l'eau déborde (le rut des ruisseaux qui s'accélèrent), histoire de nous-même lisant, marchant, ruminant notre lecture dans un pays aussi un livre, région intime qu'écornent les pierres, le soupçon divagant d'un horizon reporté perpétuel à la phrase prochaine." Michel Chaillou.