Si Vénus avait su

Dans l'histoire du théâtre, Hedda est le prénom d'une femme puissante et déterminée, entourée d'hommes falots. Dans l'univers poétique et musical de Sigrid Carré-Lecoindre, Hedda cherche à survivre à une histoire d'amour toxique avec un homme qui ne supporte pas l'indépendance et la réussite professionnelle de sa compagne. Librement inspiré du récit de l'Américaine Hedda Nussbaum, ce texte pour une actrice dépasse le cadre du monologue et du récit biographique tant il est traversé de voix et mêle différentes strates littéraires - narration, conte, poésie -, enchâssées pour former une partition rythmée par le ressac des vagues d'émotions. Hedda est ainsi une composition sur l'emprise et les violences conjugales, dont les victimes sont presque toujours des femmes. Sans esthétisation de cette violence, l'autrice déploie une décoction poétique dédiée à cette combattante, un texte puissant aux nuances de bleu, pour autant d'évocations de l'enfance, de la flamme du foyer, mais aussi du poison ou du froid glacial de la mort.

Depuis trois jours Robin Reynart est sans nouvelles de son fils. C'est un père en quête de réponses et d'empathie.Il s'interroge sur les causes de l'altercation qui a provoqué le départ du jeune homme. Qu'aurions-nous fait à sa place? Laissé Baptiste s'abrutir des nuits entières devant l'écran...Comment en arrive-t-on là, aux mains avec son gamin...Le père évoque sa relation à un fils de plus en plus étranger, à un ado qui, entre addiction et détachement, se construit dans des relations virtuelles.Mais ce père qui cause comme un boss, entre tablette et oreillette, ne trouve comme remède à sa propre solitude que la présence virtuelle de ses milliers d'amis chinois.Ainsi, paroles du père, paroles du fils interrogent un quotidien envahi par les écrans et nous renvoient la balle.*D'abord éditrice puis professeur de français, Sarah Carré écrit aujourd'hui pour le théâtre. Elle anime aussi des ateliers d'écriture et des sessions de formation en écriture professionnelle.

Dans un abandon touchant, Isabelle Carré livre un premier roman sensible et plein de grâce. Une autobiographie brodée de fiction, raccommodée, par endroit, là où la mémoire fait défaut, l'actrice y raconte l'histoire de sa famille et de son enfance - ou en tout cas l'histoire d'une famille et d'une enfance qui ressemblent étrangement à la sienne. Elle dit la « partie immergée de l'iceberg », cachée derrière son sourire maquillé, ses angoisses et ses blessures, sa famille un peu hors-normes, mais aussi son désir naissant de théâtre et de cinéma ou encore ce que c'est qu'être une enfant puis mère à son tour - et l'amour, bien sûr. Sont confiés ici des rêves délicats, des souvenirs tendres, qui nous emplissent de réconfort. « J'ai l'habitude avec les journalistes d'être toujours associée à deux qualités : discrète et lumineuse ! Durant toutes ces années, comment suis-je passée si facilement entre les mailles du filet ? Évidemment, je ne m'en plains pas, pour rien au monde je ne renoncerais au plaisir d'être si bien cachée derrière mon maquillage et les costumes d'un personnage. Puisque tout est vrai, et que les acteurs « font semblant de faire semblant », comme l'écrit Marivaux. Je m'étonne juste qu'après ces heures d'interviews, tous ces plateaux télé, ces radios, les mêmes mots ressassés à l'infini suffisent... grâce à ce sourire peut-être. Je suis une actrice connue, que personne ne connaît. » I.C.

Si le Soûtra du Diamant et le Soûtra du C'ur sont célèbres dans l'ensemble du monde himalayen et sino-japonais, faisant l'objet de récitations et de méditations quotidiennes sur le sens de la vacuité universelle dans le bouddhisme tibétain et zen, il n'en est pas de même du Soûtra de la Pousse de Riz, injustement méconnu, et traduit ici pour la première fois en français. Il s'agit pourtant d'un texte clé des débuts du Mahâyâna, qui traite de tous les aspects de la production interdépendante en soulignant l'irréalité fondamentale des éléments qui la constituent. Loin d'être un culte du néant, cette insistance sur la vacuité, propre au Grand Véhicule, fait voler en éclats le cadre étroit de l'être et de la substance, si chers à nos philosophes occidentaux, et débouche sur la mise en ?uvre d'une compassion sans limites.