Mort Gothique

Quand je débarque à l'aéroport de Tokyo-Narita, je ne m'attends pas à ce qui va m'arriver. D'abord la recroiser, elle, elle qui ne devrait pas être là. Puis, dans le quartier d'Asakusa, cet étudiant qui loue ses services avec son pousse-pousse : pourquoi m'aborde-t-il et m'invite-t-il à prendre un verre chez lui ? Sait-il qu'on va le tuer dans les prochains jours ? Un autre lui succédera, mais, en tout cas, c'est là que les ennuis commencent pour moi. Et ce n'est pas fini...

Une évocation de la vie de Klaus Heinrich Thomas Mann, né le 18 novembre 1906 à Munich, décédé le 21 mai 1949 à Cannes, fils brillant de Thomas Mann, doté de nombreux dons artistiques, qui aurait pu rester le fils de famille, opiomane, aux aventures multiples auxquelles le destinaient ses origines, son milieu, son talent. Mais Klaus est plus que ce que les apparences pourraient laisser croire. D'abord sensible à un esthétisme inspiré par Stefan George, il écrit le premier roman allemand homosexuel. Quittant l'Allemagne lors de l'arrivée au pouvoir des Nazis en 1933, son oeuvre prend une nouvelle orientation, faisant le choix de l'engagement. Déchu de la nationalité allemande en 1935, il devient peu après citoyen tchécoslovaque et finalement américain en 1943. Victime de la drogue, dépressif, ne trouvant pas sa place dans l'Europe de l'après-guerre, il se suicide en avalant une forte dose de somnifères. Klaus Mann est aujourd'hui considéré comme l'un des représentants les plus importants de la littérature de langue allemande, et en particulier de la littérature de l'émigration.

Après un long séjour en Italie, le journaliste Hideki retourne dans son pays natal, le Japon. C'est en effet dans sa patrie qu'il a décidé de mettre fin à ses jours. Là, il marche sur les traces de son passé, redécouvre la culture nippone presque à la manière d'un étranger, flâne et prend plaisir à ses derniers jours sur Terre. Mais au coeur même de la réalité peut se cacher le mystère : des rencontres étonnantes viennent ensoleiller son quotidien ; on ne croise pas tous les jours Juliette Gréco en tournée, ni un ange protecteur dans un bar de nuit de Tokyo. Comme quoi, même au plus profond de la dépression, une lueur d'espoir peut toujours apparaître.

Elisabeth I d'Angleterre avait le coeur d'un roi mais n'en était pas moins femme. Dans une Europe déchirée par les guerres de religion, elle pacifie son royaume, fait prospérer les arts et les sciences et fait diffuser le théâtre comme une traînée de poudre - surtout quand il chante ses louanges. La jeune femme lettrée qui s'installe sur le trône apprend, dès son plus jeune âge, la peur, le courage, et voit la mort à sa porte : elle manque encore d'assurance, hésite, change, oscille entre le coeur et la raison. A la fin de sa vie, dans le silence de ses résidences, la voilà qui, sous la plume de Christian Soleil, se confesse à elle-même : fière, décidée, farouche. Elle se révèle au détour des lignes, solitaire, triste, fatiguée. Une reine au soir de sa vie, à l'heure où nulle illusion ne frappe plus à sa porte, témoigne de la vérité nue de toute existence : quoi qu'il advienne, il faudra perdre ses certitudes, ses illusions, les êtres chers, et jusqu'au corps qui ne répond plus comme la volonté le voudrait. Reine de marbre, Elisabeth I est un être de chair qui parle de ses doutes, de ses errances, de ses postures, et du souvenir ébloui d'une main sur son cou.