Portraits pour la galerie

Théodora la marieuse... divorcée trois fois. Juliette, la " je-sais-tout " qui des autres et de la vie n'apprend rien. Ludivine, la présentatrice télé qui " peut tout faire puisqu'elle ne sait rien faire de précis ". Madeleine, la bigote qui " pour un rien qui l'inquiète, se signe "... Qui n'a pas croisé, au moins une fois dans sa vie, ces femmes aux tempéraments affirmés ? Des caractères que Philippe Bouvard, inspiré par La Bruyère, croque avec un bonheur inégalé... et une perfidie inégalable. De Judith la menteuse à Laura la " don Juane ", de Corinne la touche-à-tout à Cécile qui perd tout, de Régina la diva, Diane la liftée, Elena la dépensière à Marianne la jalouse ou Marie-Clotilde l'aristocrate, c'est à un voyage au pays des femmes que Philippe Bouvard nous invite. Dans ces portraits à la fois émerveillés et agacés, acerbes et cocasses, le plus indépendant d'esprit des féministes et attendri des misogynes - ou prétendu tel - décrit avec passion et cruauté le véritable " sexe fort ".

Issu d'une famille où l'on battait davantage les cartes que les enfants, Philippe Bouvard porte un regard complice - mais nullement dupe - sur une société de plus en plus ludique. À travers les codifications perverses du hasard, la psychologie particulière des joueurs, les secrets des marchands d'adrénaline, les différents jeux et les principaux casinos français, l'auteur se propose de partager avec le lecteur un savoir chèrement acquis. Conseils, révélations, anecdotes, portraits composent une vaste fresque qui va du chemin de fer, aujourd'hui disparu, aux bandits manchots qui trustent désormais 90% du chiffre d'affaires des seuls commerces où le client est légalement autorisé à partir avec la caisse. Chemin faisant, Philippe Bouvard évoque un phénomène social responsable de maints surendettements ainsi qu'un merveilleux passe-temps qui permet de tout oublier, y compris qu'on n'a pas les moyens de s'y livrer.

Je suis mort hier". Au seuil de l'éternité, j'ai déjà mesuré le monument de bêtises qu'on édifie à chaque fin d'existence. Moi, le premier. Encore que, par superstition, j'évitais le sujet. C'est à destination des survivants provisoires que j'ai donc décidé de tenir, durant ma première année d'éternité et avant d'être gagné par la routine posthume, mes carnets de mort. "Des carnets qui n'ont rien de morbide tant ils manient l'ironie et assènent des vérités, tant la plume qui les trace se baigne d'encre douce-amère et évoque, avec une légèreté propice aux gravités éternelles, un sujet qui - hélas!- s'adresse à chacun. Des funérailles de l'auteur fort courues aux premiers jours de solitude totale dans le cercueil, des voisins de caveaux muets aux souvenirs du passé qui eux peuvent remonter à la surface, des questions sur l'âge, la maladie, Dieu, la famille, les femmes aux réflexions sur notre monde forcément profondes - puisque venues de l'au-delà -, cet ouvrage est un délice d'humour noir... autant qu'une ode à la vie.A l'aube de ses 80 ans, Philippe Bouvard offre une formidable bouffée d'air frais littéraire, un texte sincère et hors normes qui possède une âme puisqu'il déborde d'esprit. "

Dix années ont passé depuis la disparition de l'auteur et sa résurrection dans les librairies. Faute d'autres occupations, il continue à observer la vie quotidienne des morts, de leurs familles, du petit peuple des cimetières et à dicter ses impressions. Il profite également de ses états de conscience pour oublier qu'il n'a plus d'avenir dans l'évocation d'un passé de plus en plus lointain. Ayant bénéficié du privilège d'attendre son dernier soupir pour retomber en enfance, le condamné à perpète de la douzième division remercie ceux qui ont honoré sa mémoire en la mettant à contribution. Surgissent tous les fantômes de ses jeunes années. Moins la saga d'un gamin qui se prend pour Napoléon - avant que ses parents ne lui promettent la fin de Louis XVI - que la peinture par un historien en herbe, désormais sous terre, d'une "drôle de guerre" suivie d'une curieuse paix. Chemin faisant, il tire à boulets rouges sur une société dont il constate que le pouvoir de persécution s'arrête devant la grille des nécropoles.