L'Avant-Scène théâtre N° 1225, 1er juillet 2007 : Un rêve de théâtre. Suivi de L'Impromptu de Douai

Elle s'assoit, seule, sur une chaise, dans le jardin des Tuileries, à côté du manège, par un matin brumeux de fin d'hiver. Elle enlève son bonnet et dénoue sa superbe chevelure rousse. Elle sort son repas de son sac et l'entame consciencieusement. Elle s'appelle Rosa. Il se promène depuis des années dans ces jardins. C'est un peu son domaine. Il la voit, qui défait ses cheveux et mange méthodiquement. Il la trouve belle. Elle est jeune. Il est malade. Il se sent défaillir. Elle le sauve. Momentanément. Il est plus âgé qu'elle. Et ils se parlent. Il a un peu honte de lui-même. Son corps lui fait mal ; il ne le contrôle plus. Sa mémoire est hoquetante, qui fait jaillir les morceaux essentiels d'une vie sans illusion. C'est un homme de théâtre. Il a joué les plus grands. Mais ce n'était qu'un jeu. Sa vie, c'est Geneviève, l'hôpital ; sa vie, c était Rosette, sa fille. Elle n'a rien à lui envier. Son grand-père, qu'elle aimait plus que tout, a disparu et, avec lui, ce qui aurait pu la rattacher à un passé, à une histoire. Son enfance et son adolescence ont été pétries de révoltes que le temps n'a pas apaisées. Pendant huit jours, ils se retrouvent, l'homme et la jeune fille, timidement, dans ce lieu, rapprochés l'un de l'autre, unis par le sentiment du désespoir. Sans effusions, avec pudeur, le désir filtre à travers leurs silences. François Bourgeat signe, avec Les Tuileries, une histoire simple et forte, entre l'homme usé par la maladie et la jeune fille qui a perdu les illusions de l'enfance.

Sabine et Daniel filent vers le sud de l'Italie : le ciel, le soleil, la mer... Un parfum de bonheur et de liberté les accompagne. Pourtant, leur histoire est toute récente et ils n'ont plus vingt ans. Mais il y a chez eux comme une urgence à s'aimer. Parfois l'amour vous tombe dessus sans crier gare, se jouant des circonstances. Mais peut-on faire table rase du passé et aimer pour la première fois à cinquante ans ? Les personnages de François Bourgeat sont fragiles et authentiques. Ils se tiennent au bord du bonheur comme en équilibre instable au bord d'une piscine, seuls maîtres de leur destin. Oseront-ils plonger ?

Comme les enfants glanent sur les plages de l'océan des galets et des bois flottés pour recréer dans le sable leur monde imaginaire, François Bourgeat glane des mots sur les rivages de sa vie, comme autant d'éclats de mémoire. Un livre de poèmes qui, avec des mots très simples et au-delà de l'intime, ne se referme pas sur lui-même, mais ne cesse de s'ouvrir sur notre monde, ce monde d'aujourd'hui où le silence des mérous, des poulpes et des éléphants de mer en dit plus long que le discours humain.

Un aéroport. Une nuit d'été. Flux et reflux du monde... Transit. Lieu du passage. Temps du passage. 5 femmes, 2 hommes / 1 h