C'est beau une ville la nuit. Blues

De l'Iceland de ses vingt ans au Sénégal - dont il a pris officiellement la nationalité - de ses soixante ans, Richard Bohringer livre son carnet de vie, ses voyages autour du monde. Contre les hauts, les bas, la colère, les souffrances et le temps qui passe, inéluctable, l'homme crie son amour de la vie, son espérance absolue en l'avenir et son bonheur d'écrire, exutoire àses démons.

Le temps a passé, Paulo, et me voilà avec cette putain d'envie de t'écrire un peu de ce gros requin chagrin amoureux fou d'un dauphin. L'écriture est ma seule vérité. Courir après la grâce pour écrire la première phrase. Trouver le son qui fera rebondir. Chercher le mot qui me rendra ma jeunesse. Je ne suis pas un gars de la syntaxe. Je suis de la syncope, du bouleversement ultime. J'écris pour être avec les autres. Ceux que j'ai connus. Ceux que je vais connaître. Ceux que je ne connaîtrai jamais. J'écris pour être meilleur humain. Pour éviter la disgrâce.

L'ultime conviction du désir. Je finirai ce livre. Malgré tout. Malgré la santé qui fout le camp. Les mots sont sacrés et sans innocence. Ils appellent le destin de ceux ou celles qui les tracent. Je préfère les traces le soir. Comme l'ultime. La vie sera toujours comme un grand amour inachevé. Une douleur intense de la perdre comme l'odeur de la femme aimée. Mais toi, aime-la cette vie. Casse-lui la gueule. Bouleverse-toi d'elle. Elle te donnera des ailes. Et tu voleras comme le cormoran argenté. Voilà, je voulais mes enfants que vous le sachiez. La vie est mon histoire d'amour passion. J'ai été fidèle à mes principes aventureux. Je me suis brûlé tout entier. Oui j'aime." De l'Iceland de ses vingt ans au Sénégal - dont il a pris officiellement la nationalité - de ses soixante ans, Richard Bohringer livre son carnet de vie, ses voyages autour du monde. Contre les hauts, les bas, la colère, les souffrances et le temps qui passe, inéluctable, l'homme crie son amour de la vie, son espérance absolue en l'avenir et son bonheur d'écrire, exutoire à ses démons. A travers ce texte mélancolique et enflammé, émouvant et fulgurant, Richard Bohringer nous invite dans le beau pays de sa mémoire.

Je suis arrivé devant l'hôpital posé à quai comme un cargo la nuit. Ses lumières immobiles sous la pluie. Planté là sous le néon, dégoulinant de l'averse. Le vent frissonne sur les flaques. Quelqu'un marche vite. Un taxi ferme sa lumière. J'y suis. J'ai demandé au toubib, perdu au milieu des perfus, des chariots, des solitaires sans un son, et puis d'autres qui en ont marre. On sait plus si c'est de la vie. J'ai demandé au toubib s'il me gardait cette nuit. Il a dit oui."